Армас. Зона надежды | страница 4
Гляжу на два окна на шестом этаже. Надеюсь, не ошиблась адресом. Вот будет весело.
Не ошиблась. Папа стоит на пороге и не верит своим глазам. Совсем как я в лесу.
– Пустишь? – спрашиваю с опаской.
– Агата…
– Папа, назад не вернусь.
Таких твердых интонаций у меня еще не было.
Неужели характер вырабатывается?
– Пожалуйста… Несколько дней, пока мама не приедет.
А, нет, не вырабатывается.
– Сейчас не самое лучшее время, Агата, – убеждает он, помогая распутать шнурки моих кед. – Нужно еще немного потерпеть и вернуться полностью здоровой.
– Или не вернуться. Я больше не могу там, пап. Ничего не меняется. Я устала.
Прохожу вперед, разглядывая обстановку. Это мой дом, пусть и почти незнакомый. На стенах – рисунки сестры. Кривые человечки, изображающие нашу семью. Синий папа, желтая мама и между ними красная маленькая клякса с улыбкой, выходящей за пределы головы. Меня на рисунке нет.
– Ужинать будешь? – озадаченно интересуется папа.
Прислушиваюсь к себе. Больничный суп и батончик Объекта. Я давно потеряла интерес к еде. Но сейчас, после поездки в лес… Я не то чтобы голодна… но аппетит, должно быть, признак здоровья.
– Я зверски хочу есть! – стараюсь не сфальшивить и смеюсь.
Папа смеется тоже, но вид виноватый.
– Только у меня ничего нет.
И тут до меня наконец доходит. Те бульоны, от которых я воротила нос в больнице, те набившие оскомину фрукты и соки, вылитые в унитаз… А что ели они здесь?
– Четыре яйца. Хватит?
– Мне хватит и одного.
В ванной я долго ищу свое полотенце. Все шкафы забиты дурацкими – с Машей и медведем, с феями. Мое, пушистое и голубое, прячется на дне полки.
Кажется, у меня нет дома. Есть место, где лежат мои вещи. А потом? Их сложат стопочкой и вынесут на помойку?
Яичницу мы делим строго пополам.
– А что бы ты хотела вкусного? – интересуется папа, уводя тему от главного, тяжелого и острого. – Какое-нибудь экстравагантное блюдо. Или, может, фастфуд?
– Даже так? – удивляюсь я. Что-то типа последнего желания? У меня нет аппетита, но, чтобы его порадовать, начинаю импровизировать. – Мне бы хотелось вареников. Как у бабушки в Риге были, помнишь? С вишней, с картошкой, с творогом.
– Ага, горяченькие, со сметанкой, – мечтательно подхватывает папа и подливает мне чаю. – Помнишь, как ты уронила маме на платье целую тарелку?
– Точно! А потом на нее накинулся кот и зализал все платье до дыр! Бабушкины вареники были нарасхват.
Повисает неловкая тишина. Когда люди долго не общаются, между ними зарастают любые тропинки. И ни топоры, ни газонокосилки, ни натянутые вопросы не пробьют эти заросли непонимания. Только время, проведенное вместе.
