Армас. Зона надежды | страница 29
Просыпаюсь от громкого возгласа, перекрывающего музыку в моей голове:
– Конечная!
Кроме меня и кондукторши, в салоне никого нет.
– Как конечная? А улица Танковая где? – хриплю я.
– Назад поедем, будет тебе Танковая, – отвечает кондукторша.
Выдыхаю и оседаю в кресло. Нужно просто еще немного подождать, и цель будет достигнута. Но она продолжает:
– Стоянка пятнадцать минут. Выйди пока.
Приходится подчиниться.
Такое ощущение, что я на краю мира. Передо мной во весь горизонт раскинулся лес, лишь несколько полуразваленных избушек виднеется между деревьями. Вряд ли здесь есть потенциальные пассажиры сто пятого.
Разминаю ноги, приседаю и тру колени. Брюки разворачиваются, открыв свою настоящую длину. Ну и пусть.
Кондукторша и водитель закрылись в своем транспортном средстве и устроили пир на весь мир. Женщина за обе щеки уплетает что-то, несомненно вкусное и, тыча в меня пальцем, болтает.
А у меня вдруг начинает бурчать в животе. Что это? Чувство голода? Не может быть, оно для нормальных людей.
С пыльной дороги ступаю на траву. Чем дальше в лес, тем легче дышать. Березовая рощица дарит покой и умиротворение, но грохот в моем животе становится еще более неприличным. Прижимаюсь к прохладному стволу, рассматриваю букашек, снующих по шероховатой поверхности.
Громкий гудок вынуждает меня бросить это медитативное занятие и мчаться к автобусу. Спасибо, что не забыли про меня.
– За проезд плати, – велит сытая кондукторша.
Должна же она была подобреть после еды. Но, видимо, не настолько, чтобы посчитать меня постоянным клиентом, сполна заплатившим за свою невнимательность.
– А вы мне скажете, когда будет Танковая?
– Да скажу. И штанины подтяни, горе луковое.
Постепенно автобус заполняется. Я снова начинаю клевать носом. Усиленно щипаю себя за запястье. Сегодня я специалист по потерянному времени.
– Танковая! – вопит кондукторша с задней площадки, и я несусь к дверям.
Нужный дом находится быстро. Но он ли это? Обыкновенная старая пятиэтажка. Обхожу вокруг три раза, чтобы убедиться, что здесь нет таблички «Ателье» или чего-то в том же роде. Набираю номер.
– Але, – доносится из трубки.
– Олеся? Я от Клюквы.
– Что?!
– То есть от Кати… Она еще ногу сломала… Форма для детдома…
– А, проходи. Пятая квартира.
Дверь подъезда открыта, да еще подперта кирпичиком. Всклокоченная блондинистая голова высовывается из распахнутой двери пятой квартиры. Надеюсь, Клюква отправила меня в безопасное место.
– Привет. Заходи.
