Люблю красивые слова, цветы и открытки. Странновато седеющие к дождю облака и кружащих воронов над пиками и крестами старых церквей. Люблю часы, так как они являются одной из вещей, являющих время. Люблю ветер в волосах и ощущение лёгкой злости, когда они чуть ощутимо бьют по лицу, попадают в рот и глаза. Ощущение терпкости и жжение в горле от жажды, простуды или меланхолии. Люблю выбрасывать мысли в форточку. Громко кричать, гуляя в ночную грозу по лужам, промокая до нитки.
Ты разрываешь поток моего сознания, мысли путаются и теряются рядом с Тобой. Почему так? Никогда прежде свёртывание частиц сознания, вызываемое смещением мыслей, не зависело от кого-то! Теперь же оно зависит от Тебя. Хотя сознание по-прежнему спорит и ругается с собой… Как в старые добрые времена. Ты возвращаешь меня куда-то в то время, до моей моральной смерти, когда ещё всё было, когда ещё не случилось того жуткого 2004-ого и событий 2005-ого, добивших в конец мою душу, когда я перестала верить людям и сама начала лгать всем… особенно себе. Сейчас же иначе. Ещё раз большое спасибо Тебе за всё это.
26 Октября, 2009
Posted at 00:03 ссылка
music: Рондо – в любом из нас хватает лжи
В темноте линия горизонта почти неразличима. Да, после перевода часов ночь наступает совсем скоро. Среди холодного мрака осени почему-то так мало ощущений. Прежде, казалось, было запутаннее, интереснее и, возможно, приятнее. Почему теперь, гуляя под дождём, я замерзаю и ненавижу серость воды и неба. Святую серость Неба!
Почему все мы из неисправимых уличных романтиков превратились в циничных реалистов со скептическим взглядом на вещи, мир и c ненавистью в плоских, нарисованных на клочке картона, двумерных глазах? Или того хуже: в безнадёжных оптимистов, не способных серьёзно относиться к чему бы то ни было, различать настоящее, вымышленное, невозможное, но происходящее? Превращая всё в шутку, опошляя и калеча чувства, слова, мысли!
Фредерик Бегбедер написал, что любовь убивает «страх перед скукой, который превращает наши пламенные мечты в отфильтрованные кондиционером кошмары». Конечно, он прав. Тоже самое убивает сущность человека, скрытую в нём душу. Когда перестаёшь видеть, замечать сложное в простом и наоборот. Когда устаёшь переживать и чувствовать, а начинаешь жаловаться. Когда бытность берёт верх над чудесами и всем тем, во что хотелось верить прежде. Тогда даже бороться… сопротивляться как-либо перестаёшь.
