- Сам не знаю. Похоже на анестезию.
- Дай-ка посмотреть на эту штуку, - Мор протянул руку. - Может, я разберусь, чем Аудра его снабдила...
Удивительно, но я вдруг повел себя странно. Отступил и по-детски завел кулак с мундштуком за спину, словно опасаясь, что его отнимут. Почему-то я не мог расстаться с этой вещицей даже на секунду. Что было тому причиной, не знал, но всем сердцем ощущал, что нельзя выпускать трубочку из рук.
- Не могу, - дрогнувшим голосом проговорил я. - Не могу... да и не хочу!
- Как знаешь, - Мор сплюнул. - Я тебя предупреждал не раз, но ты упрямее осла! Да что с тобой говорить!
Он раздраженно сунул руки в карманы и, не дожидаясь меня, пошагал вперед.
Я двинулся следом, ощущая себя слегка виноватым. Я не понимал самого себя. Мор подобрал меня на дороге, обогрел, одел и накормил, не слишком при этом расспрашивая. Я же вел себя, как свинья. Разгромил его дом, к каждому слову относился с подозрением, стащил какой-то мусор, считая его чем-то особенным...
Пока я занимался самобичеванием, мы дошли до угла. Небо заметно потемнело, улицы вовсю пылали яркими красками рекламных огней. Мор внезапно остановился и махнул рукой, указывая на круглую пристройку к высотке, которая сильно смахивала на уродливую бородавку:
- Вон та забегаловка!
Над темным провалом входа ядовито переливались кривые зеленые буквы. «Хоббит». Мор отвел взгляд и торопливо сунул в мою руку тонкую пачку.
- Держи! Там цены немалые...
- Откупаешься? - я скривился и помахал купюрами.
- Ага, - не стал отпираться он. - Найди себе жилье подальше от моего дома. И это... если что будет надо... звони!
Мор протянул мне желтый лист визитки. Золотистый шрифт возвестил, что перевозчик Виталий Морозов доставит вашу посылку в любую часть света быстро и надежно. Все-таки Мор - прозвище, как я и предполагал. Пока я читал надпись, мой знакомый что-то буркнул себе под нос, развернулся и пошагал прочь.
Я же вдруг ощутил себя брошенным котенком, тоскливо посмотрел на удаляющуюся фигуру и вздохнул. Единственное, что связывало бред, сны и явь - старая костяная трубка. Но сейчас, когда Мор уже ушел, потихоньку таяла и моя уверенность в этом. Возможно, это тоже лишь фантазия, за которую отчаянно цепляется воспаленный мозг. Я стыдливо сунул мундштук в карман к деньгам и визитке и потер запястья, словно вновь ощутив на них больничные оковы. Может, я психически больной? Не зря же меня привязали к кровати...
