— И, — спрашивает Пол, — что вы сделали? Вы ведь что-то сделали. Вы больше бы не выдержали и что-то сделали.
— У меня был секс.
Пол удивленно моргает.
— И что?
— Точно. И что? Ты из того мира, где двенадцатилетние девочки эсэмэсят, прости, сексэсят друг другу о том, как сделали парню твинет.
— Твинет?
— Да ладно, ты серьезно? Одна делает ему минет, тогда как он ублажает вторую. Поэтому твинет.
Пол бледнеет.
— Ой.
— Ага. Дело в том, что ты из тех мест, где детки делают это постоянно, и это никого не удивляет. Я же приехала оттуда, где мать говорит, что твои женские части — рот Дьявола, а ты не должна кормить Дьявола. Накормишь раз, он захочет еще и еще, и еще.
— Вы накормили дьявола.
— Лишь однажды. Его звали Бен Ходж. Мы сделали дело. И потом он покончил собой.
Глава двадцатая
Клуб врунишек
Мириам так безумно хочет Фанты, что почти ощущает её химический вкус на своём языке. Но перед ней автомат Mello Yello, некоего рода обдираловка от Маунтин-Дью. Но девушке всё равно. Она хочет того, что хочет, и не желает думать о том, о чем не хочет. Это неважно по сравнению с тем, что у неё нет денег на автомат. Упс.
Она думает: «Я хочу оранжевую содовую. И я хочу плеснуть в неё водки. И пока мы здесь я хочу перестать наблюдать за тем, как люди отходят в мир иной. Ах, и пони. Я хочу себе сраного пони».
Её мысли настолько громкие, что Мириам не слышит шума подъехавшего автомобиля.
Мириам опирается рукой на аппарат. И вот она видит — долларовая банкнота.
— Бонус, — мычит она и тянется за деньгами.
Это уловка. Наглая ложь. Поддельный доллар, на котором, если его расправить, нарисован христианский комикс Джека Чика. Какая-то история игры в «Подземелья и Драконы».
Мириам мнёт её, отходит, чтобы выбросить, поворачивается и оказывается лицом к лицу с нескладным, костлявым итальянцем в аккуратном чёрном костюме.
— Господи, — говорит Мириам.
Итальянец кивает, хотя не похож ни на Господа, ни на Спасителя (некоторое сходство всё же имеется, благодаря носу, который настолько низко посажен и выглядит таким тяжелым, что похож на багор). Мириам видит, как к ним направляется невысокая женщина, круглолицая, с чёрными глазами, похожими на раскаленные угли, и челкой, которую подстригали, словно по линейке.
— Добрый вечер, — говорит женщина.
— Скалли, — обращается Мириам к женщине. Кивает мужчине: — Малдер.
— Мы из ФБР, — говорит высокий ублюдок.
— Я догадалась. Это была шутка. — Она откашливается. — Не берите в голову.
