Мириам делает глубокий вдох и вздрагивает.
Она пытается заговорить, сказать, как ей жаль, но…
Ей не по силам это остановить. Мириам бежит в туалет и её рвет.
Некоторое время она стоит на коленях, её голова прислонена к ножке раковины. Фарфор холодит кожу, действует успокаивающе. Мириам чувствует запах мяты. Свежий аромат дешевого ополаскивателя.
Такое часто с ней случается. Словно вместе с ними в Мириам умирает какая-то часть; часть, которую она должна закупорить, исторгнуть и смыть.
И как обычно она прекрасно знает от чего ей может стать лучше.
Мириам выползает из ванны мимо остывающего тела Деля и хватает с противоположной стороны кровати свою сумку. Покопавшись в ней, она находит то, что ищет, и достает мятую пачку сигарет Мальборо Лайт. Вытягивает одну, зажимает губами и прикуривает.
Мириам через ноздри выдыхает дым. Она похожа на огнедышащего дракона.
Тошнота отступает; волна септика смывает яд обратно в море.
— Так-то лучше, — говорит она тому, кто слушает. Призраку Деля, может быть. Или таракану.
Потом Мириам опять роется в сумке, чтобы отыскать Предмет Номер Два: черный блокнот с красной ручкой, засунутой в спираль. Блокнот уже почти исписан. Осталось лишь страниц десять. Десять пустых страниц — огромная бездна внушающих страх возможностей: неписанное будущее, которое уже предопределено.
— Ой, подожди, — говорит Мириам. — Становлюсь небрежной. Не стоит забывать…
Мириам встает, хватает брюки Деля и шарит по карманам в поисках бумажника. Внутри она находит только пятьдесят застенчивых баксов и MasterCard. Достаточно на дорогу, еду по пути и переезд в другой город.
— Благодарю за пожертвование, Дель.
Мириам приподнимает подушки у изголовья кровати и откидывается на них. Открывает блокнот и пишет:
«Дорогой дневник, я опять это сделала».
Глава вторая
Падальщики и Хищники
Четверть второго ночи.
Дождь только что закончился. Шоссе блестит.
Воздух пахнет мокрым асфальтом, этот запах ассоциируется у Мириам с выползками [1], ползущими по влажному щебню.
Мимо, шелестя покрышками, пролетает машина. Смазанный свет фар в одном направлении, стоп-сигналы в другом.
Мириам топчется здесь уже почти двадцать минут и не понимает, что не так. Вот же она: обтягивающая футболка — облегающая, белая, мокрая футболка, под которой нет лифчика; большой палец поднят вверх. «Первоклассная, высококлассная сраная дорога», — думает она. И всё же никто не останавливается.
Мимо проносится Лексус.
— Мудак, — говорит она.
