— А как же его называть иначе? — удивился Тоша. — Так его называли всегда.
Словно догадываясь, о ком идет речь, на кухню прошествовал кот. Он забрался на свободную табуретку и выжидающе посмотрел на Тошу.
— Молока сегодня не будет, — как бы извиняясь, сказал Тоша. — Но Муратов не откажется и от чая.
— Мы будем дружить, киса? — Марина погладила кота по спине. Кот вздрогнул от подобной фамильярности, но решил не выказывать степени своего недовольства.
Вслед за звонком в комнату вальяжно вошел моложавый мужчина с гримасой превосходства на лице. У Марины даже на какое-то мгновение мелькнула мысль, что это превратившийся в человека кот Муратов. Но Тоша развеял ее мистические заблуждения.
— Владимир Василенко, журналист, — представил он вошедшего. — Марина.
— У тебя девочка? — заинтересовался журналист, брезгливо присев на край стула. — Это что-то новенькое.
Он смерил Марину мимолетным равнодушным взглядом и изрек:
— Не в моем вкусе.
— Владимир — весьма известный журналист, — пояснил Тоша, — его статьи тебе наверняка попадались в молодежных газетах и журналах.
— Мы не выписываем газет, — сказала Марина. — У нас телевизор.
— Хорошо, — улыбнулся журналист. — Репризно. Стоит запомнить.
Он немного поерзал на краешке стула и посмотрел на Тошу.
— Я тороплюсь. Чая не надо. Разговоров тоже. Ты сделал материал?
— Еще на той неделе, — обрадовался Тоша, — надо покопаться, найти.
— Найди побыстрее, — попросил журналист.
Тоша прошел в соседнюю комнату и стал разбирать бумаги на заваленном журналами письменном столе.
Журналист взглянул на Марину.
— Девочка, а ты совершеннолетняя? — спросил он. — А то там совсем другая статья.
— Мне шестнадцать, — ответила Марина. — но я не читала ваши статьи.
— Да нет, — улыбнулся журналист, — я имел в виду статью в Уголовном кодексе.
Тоша принес несколько исписанных листков. Журналист торопливо просмотрел их, оценивающе взвесил на ладони.
— Две бумажки, — сказал он. — Больше не могу. Надо еще обработать, отпечатать, редакторская правка… Да и гонорар у них не очень…
— Конечно, конечно, — согласился Тоша.
Журналист вынул бумажник, достал двадцать рублей и положил их на тумбочку.
— Кути! — усмехнулся он. — Если что наклюнется — звякну.
— Хорошо, — улыбнулся Тоша, провожая журналиста.
— Мне он не нравится, — сказала Марина, вытирая тряпкой пол, на котором темнели следы недавнего гостя.
— Мне тоже, — признался Тоша.
— Но вы ему отдали свою статью. Ее напечатают под его именем?
