– Давай, фря, чего мнёшься! Дай чё-нибудь попить!.. – опять выкрикивает она с искажённым злостью лицом, надрывно кашляет.
Ну погоди у меня, почти вслух произношу я, дёрнувшись было вперёд, к хлысту, застыв в нерешительности.
Позвонить Аринке? Самой её уделать? В ментовку? Просто свалить?!
***
«…Вся твоя судьба написана ночью!..» Кто-то снюрюстит – летний, мелкий, малозаметный для людей ноктюрн, словно для какой-то метафизической связки земли и неба: з-з-з!.. – ритмичными волнами, поднимающимися-рассеивающимися снизу, из травы на опушках (почему-то ясно представляется, что из земляники, хотя кругом такое разнотравье); кто-то потрескивает в кустарнике, как будто кругом мелко догорают костерочки или скребётся жук в спичечном коробке, но запах откуда-то (из леса, от озера? от леса, из озера?) идёт не палёный, а пьяняще… даже какой-то звеняще ночной, и в нём всё кристально ясно и в отношении дыхания и запаха, и в отношении звука… Кажется даже, что слышится лёгкое шипение шин, доносящееся с шоссе… Высоко вверху скрыпят и как-то постукивают высокие мачты чёрных дерев – это уже совсем что-то из сказочного леса, немного жутковатого…
В детстве всю неделю ждёшь передачи «В гостях у сказки»… иногда она была один раз в две недели, и тогда казалось, что тянутся они очень долго, но не из-за того, что время было пустое и серое, как у стариков и взрослых (теперь даже на меня что-то такое надвигается, склизкое, две недели вроде бы растягиваются, как жвачка, а потом сразу что-то рвётся, проскальзывает, обрывается, как будто это какие-то пять минут, одна выкуренная сигарета… тщательно забычкованная… как будто этого не было совсем!) … наоборот, время тогда, в дворовом и домашнем детстве, настолько было само по себе, для себя, в себе, настолько насыщено событиями и сказкой – историями, играми, сказками – что дождаться обещанной, внешней, законно положенной ребёнку телесказки порой было крайне непросто…
…А где-то там в вышине сияют над всем этим звёзды, абсолютно спокойные и безопасные на расстоянии, молчат и светят, хотя и свет – это не молчание… в каждый миг на нашей коже отражаются тысячи, миллионы мельчайше-рассеянных никем не замеченных бликов со всей галактики, со всей лесоподобной вселенной!.. Или хотя бы тот же свет солнца отражённый – и тоже, ещё рассеянный, как в том детсадовском стишке – какое всё же чудо, какой-то сугубый замысел, непрямой путь, как при семяизвержении у мужчины!.. – отражённый от щеки луны! от живота?!. От ягодицы!..
