Вскоре из старинного и современного многоэтажного Омска такси въезжает в одноэтажный, с однотипными кирпичными домами, плоский, как блин, район города. Проскочив километра два по прямым улицам, машина замирает у дома номер восемнадцать.
— Ждите, мы скоро,— говорит Павел шоферу, и мы вылазим из «Волги» под пристальными взглядами прильнувших к окнам домохозяек.
Павел громко стучит.
— Кого надо?! — приоткрывая дверь, спрашивает морщинистая старуха в стеганой безрукавке.
— Данилова.
— Тнмоху?.. А ты кто будешь?
— Из уголовного розыска.
Старуха выходит на крыльцо, всплескивает руками:
— Натворил, что ль, Тимоха чего?
— Поговорить надо,— уклоняется от ответа Черный.
Старуха склоняет голову набок, пытливо всматривается в лицо оперативника.
— Нет, уж ты, милок, скажи, если что не так. Мне ж его тады выписывать надо. А то вон у Кузьминичны из семнадцатого дома тоже квартирант жил. Посадили его, а она теперя мыкается, не знает, как выписать.
— Пусть к участковому обратится. Данилов- то где?
— На работе Тимоха, где ему быть... В Доме печати, плотничает.
— Ну, скоро поедем? — занудным голосом тянет таксист, подходя к нам.
— Уже едем.
26.
Пока Павел рассчитывается с водителем, задрав голову разглядываю здание с высоким крыльцом. Черный подходит, и я осведомляюсь:
— У вас работникам уголовного розыска зарплату повысили?
Неожиданно для меня в оперативнике просыпается отчаянный ловелас:
— Не хотелось, чтобы такая обаятельная следователь прокуратуры, гостья, замерзла. Век бы себе не простил...
Мы решаем, что плотник скорее всего должен трудиться не в бесчисленных редакциях, а в типографии. В одном из длинных коридоров я замираю. Навстречу, держа в руке деревянный ящик с торчащими из него ножовкой, выдергой и еще какими-то инструментами, неторопливо движется Михаил Данилов, с которым только вчера я беседовала в Шадринке. Но Данилов не глядит в мою сторону. Лишь поровнявшись с нами, он бросает недовольный взгляд из-под густых бровей: дескать, чего это ты уставилась? Потом сердито проводит ладонью по рыжей щетине и отворачивается.
— Данилов? — склоняется ко мне Паша Черный.
Я киваю,
— Тимофей Дементьевич! — окликает мужчину Павел.
Тот оборачивается.
— Здравствуйте,— говорит оперативник.
Представив вначале меня, потом себя, интересуется, где можно спокойно побеседовать,
— Опять за мое дело взялись,— вздыхает Данилов, не понимая, как я жаждала этой встречи и сколько возлагаю на нее надежд.
По крутым ступеням спускаемся в душный подвал, проходим полутемным лабиринтом с низким потолком к голубой двери. Погремев связкой ключей, Данилов распахивает ее, щелкает выключателем. В просторном помещении ярко вспыхивает большая лампа, висящая на длинном проводе.
