Жила однажды птица на Арбате,
Но смерть пришла, и птица умерла.
Без лишних слов, не вовремя, некстати,
Она её врасплох подстерегла.
Печалится такой судьбой художник,
С той птицей тесно жизнь его свела,
И в мастерской, притихшей осторожно,
Холсты висят, как тень её крыла.
Не всем дано гармонией измерить
Ту ширь пространств, куда судьба ведёт,
Так трудно геометрией проверить
Законы, по которым мир живёт.
Твой путь не карнавалы братьев Стенберг,
А живопись чиста и не проста,
Как будто штамп, литой со словом «Штейнберг»
Впечатался на плоскости холста.
И в строгих красках, ясных и локальных,
И в формах, утверждённых на века,
Вдруг отзовётся отголоском дальним
В тиши картин широкая Ока.
Янтарный отсвет отмелей песчаных,
Стремнины светлой серебристый зов,
И радость от нечаянных, нежданных,
Игривых рыб, когда наступит лов.
Твоих работ течёт поток отважный,
Как будто вновь штурмуешь перевал,
И ценит вещи искренне и важно
Твой друг, французский галерист Бернар.
И пусть прибудет стойкого терпенья,
Ведь знак судьбы не властно всем чертить,
Но каждый раз приходит нам решенье
Дилеммы старой: быть или не быть.
