Я вспомнил ребят, которых близко знал, которые ушли из жизни молодыми неожиданно, порою, из-за глупых обстоятельств. Когда такое происходит, в голове возникает небольшое короткое замыкание, ты остаешься ошарашенным, как будто в твоей голове пронеслось торнадо и не оставило ни одной мысли, и остается только ветер, блуждающий в безжизненной холодной пустыне твоей памяти. В этот день я долго гулял один, переваривая случившееся, и думал:
«Как быть, когда ты ни в чём не уверен, когда ты не знаешь, как тебе поступить, когда всё кажется абсурдным. Ты даже не можешь знать, что будет завтра, что будет через секунду. Одни говорят одно, другие – другое, и каждый приводит веские аргументы в свою правоту и все убедительны. Какое имеет значение всё это, когда всё очень индивидуально и относительно? Когда предсказать ничего нельзя, а есть только неизвестность и миллионы возможных событий?»
В своей книге «Музыка тишины» Андреа Бочелли сказал, что мы похожи на человека в тёмном, тёмном лесу со свечой в руке. И эта свеча освещает всего лишь небольшой участок перед тобой, и ты смотришь, куда тебе ступать можно, а куда – нет, где – твердо, а где – мягко, и можно провалиться. О каком планировании можно говорить? Если только о планах, не уходящих дальше твоего носа.
Ни один план в моей жизни не срабатывал так, как я его планировал, всё происходит по какому-то неизвестному сценарию, жизнь не спрашивает тебя ни о чём, она корректирует твою жизнь и не спрашивает и даже не предупреждает, жизнь просто случается. Случается смерть, любовь, радость, грусть, печаль тогда, когда ты этого не ждал и не планировал. Жил, жил и на тебе – инсульт, и сказать никому ничего не успел, умер в мгновение, а признаков приближающейся смерти не было. Всё было хорошо, ощущал себя здоровым как бык, а накануне были планы, работа, пиво с друзьями, семья. Или просто уснул и не проснулся. Я знал много таких людей, совсем молодых и не очень, с которыми такое произошло. Ты никогда не знаешь, что случится в следующее мгновение. Мы словно мыльные пузыри.
Как-то Экхарту Толле пришло письмо, в котором мужчина описывал жизнь, как прыжок со скалы, прыжок – длиною, примерно, в восемьдесят лет. Кто-то не успевает долететь до земли и разбивается о какой-нибудь выступ, а кто-то – долетает. Прыжок длиною, примерно, в восемьдесят лет. Не сложно представить такого человека. Вот он летит, суетится восемьдесят лет – и прилетел. Даже смешно немного. Планы, планы… Хоть запланируйся, а планировать дальше своего носа – смыла нет. Остаётся только передвигать ноги, но в согласии с собой, со своим кредо и будь, что будет.
