* * *
Двое темноволосых подростков — лет четырнадцати — шестнадцати или немного старше, шли по освещенной яркими фонарями улице. Летний поздний вечер, наконец, подарил прохладу, ветерок разогнал застоявшийся над городом смог и принес свежесть, и гулять вот так по безлюдным дорогам было одно удовольствие. В воздухе витал аромат сирени, которая росла вдоль тротуара вперемежку с тополями. Луна показалась из-за облаков и царственно кивнула городу.
На душе было легко и спокойно.
Юность. Каникулы. Кайф!
По крайней мере такие мысли были у того подростка, который казался повыше и шире в плечах. Его лицо — девчонки, без сомнения, находили его красивым! — было беззаботным, в синих глазах, которые в темноте казались почти черными, торжествовали чертинки. Он громко что-то рассказывал, изредка отвлекаясь, чтобы ответить на очередное сообщение в телефоне — противоположный пол требовал внимания даже не расстоянии.
Второй же парень — с растрепанными волосами, напротив, был молчалив и шел, глядя в потрескавшийся асфальт и засунув руки в карманы джинсов. Бледное его лицо было сосредоточенным, низкие изогнутые брови — это придавало ему еще большую серьезность и даже сердитую отстраненность, сдвинулись к переносице.
— Достал, — вдруг остановился синеглазый резко. Улыбку с его лица как метлой смело.
— В смысле? — не понял его спутник, резко остановившись.
Тепреь они стояли друг напротив друга.
— В прямом.
— Смерч, иди ты… — Вяло послал он друга. — Я хочу домой. Тупая вечеринка была, — добавил он, как сплюнул.
— Что с тобой? — не обратил внимания на обидные слова тот. — Кир, что случилось? Мы же друзья. Говори.
— Что говорить? — взлохматил волосы Кирилл.
— Все. С тобой что-то не так, приятель, — толкнул друга в плечо Смерч. Он хоть и был младше на несколько лет, но порою чувствовал себя куда старше Кирилла.
— Это с тобой что-то не так, — пробурчал парень. — Никогда не встречал идиотов, которые не могут пить. Кстати, ты ценишь это, да? — на губах Кира появилась усмешка. — Я не пью вместе с тобой. Остальные бухают, как черти, а я… Жертва друга, — постучал он в шутку себя в грудь кулаком. — Мистер Идеальный Товарищ. — И он, состроив важное лицо, потер большим и указательным пальцем подбородок.
— Ценю, — сложил на груди руки Денис. — Хочешь, подарю корону. Только тему не переводи. В этом ты мастер. Что случилось?
Ответом ему был тихий шелест ветра, который потерялся в ночи, забыв словно, в какую сторону ему дуть.
