Что же мне выбрать?
Я лихорадочно перебираю записи. И почему я только не загрузил нескольких лауреатов «Грэмми» или каких-нибудь исполнителей с канала «Дисней»! Но — поздно. Я нажимаю на кнопку у имени Брина Терфеля. Этот валлийский бык поет лучше всех на свете.
Ада надевает наушники, провод оказывается коротковат — мы идем слишком близко друг к другу.
В сущности, никакой катастрофы не случится, если она пустит по школе слух о том, что я слушаю оперу. Популярность мне это вряд ли принесет, но странности прибавит. Если приплюсовать к этому мою коллекцию маньяков, могу выглядеть крутым фриком. Но настоящая моя цель — быть как все: серым и незаметным. Правда, трудновато иной раз не сорваться.
Ада смотрит на меня. Ничего, кроме ужаса, насмешки или вопроса, не шутка ли это, я от нее не ожидаю.
— Круто!
— Что?
— КРУТО! — повторяет она очень громко.
Я киваю. Неужели она действительно так думает? Ада слушает еще немного и только потом снимает наушники.
— Вот это голос! — говорит она. — А что-нибудь другое у тебя есть на плеере?
Ну вот, приехали. Ну почему я на всякий случай не записал какую-нибудь Леди Гагу?!
— Возможно…
— Или тебе только такая музыка нравится?
— Нет, мне разное нравится. Но иногда… иногда классно бывает… такое. Ну, так, изредка.
— Тебе нравится только такая музыка, да?
В этом главная сложность с девчонками. Они все секут, даже когда нарочно темнишь. Это и пугает, и поражает одновременно.
— На самом деле да.
— А сам поешь? — спрашивает Ада.
Тут я и впрямь струхнул не на шутку. Понятия не имею, как так у девчонок получается, будто они читают в твоей душе, стоит только изменить выражение лица или открыть рот.
— Я?.. Ну да, пою немного.
Ах, черт, недаром говорится: язык твой — враг твой. Потому что как раз об этом я никому никогда не собирался рассказывать. И, что меня здорово тревожит: Ада, похоже, уже все знает.
— Классно!
— Правда?
— Ну, сам посуди: что делают другие? Играют в футбол или в школьном оркестре. Знаешь, как много девчонок танцует? Да почти все! А ты — ты поешь оперу!
— Я не очень-то здорово умею…
— Да какая разница!
У меня перехватывает дыхание, хотя мы идем очень медленно.
— Можно послушать?
Я сбит с толку. Она что, серьезно?
— Э-э… — начинаю я и оглядываюсь.
Я не могу петь на улице — кажется, такое объяснение сойдет? Или сказать, что у меня болит горло?
Ада не дура. И, по-моему, я уже говорил: у нее ослепительная улыбка.
— Хочешь, сделаю для тебя запись? Мне проще петь под музыку, — отвечаю я.
