Я присел у крайних кустов, оставаясь под их прикрытием. А вот и те, кто его возделывал. Прямо напротив меня двигалась странная парочка. Одетый в одни штаны, босоногий парнишка с торбой в одной руке и небольшой палкой в другой.
Парнишка подходил к растению и подносил торбу к цветку. Затем осторожно бил палкой по бутону. От удара с него сыпалась какая-то блестящая пыль, которая падала прямо в торбу.
Не знаю почему, но у меня закрадывались смутные подозрения. Что-то было не так.
Второй человек шёл на некотором расстоянии от первого. Несмотря на жару он был одет в плащ. Руки и ноги тоже закрыты одеждой. На лице повязка. Больной что ли?
Они подошли ближе, и я смог разглядеть лицо парнишки. Оно прям светилось спокойствием и умиротворением. Как будто он занимался самым хорошим на свете занятием. Слишком уж хорошим.
Подозрения в неправильности происходящего усилились. Сбоку от меня послышался какой-то шум. Переместился туда. Там была такая же тропинка и такая же странная парочка. Только пыль собирала девушка.
Шум произошёл от того что, запнувшись об корень она упала, но продолжала лежать. Всё с той же счастливой улыбкой. Неестественно счастливой.
Да что тут происходит? Её сопровождающий подошёл и размахнувшись ударил девушку сапогом в бок. От удара её протащило по песку и камням тропинки, сдирая руки в кровь. Но она не перестала улыбаться.
Да они обдолбанные в конец, дошло до меня. Это не огород, нахрен, это наркополе. А эти херовы наркоманы собирают с цветков дурь, под присмотром тех, кто в плащах.
- Про что ты сейчас говоришь? Я не вижу смысла в твоих словах, - вмешалась тёмная.
- Про один из самых страшных человеческих пороков. Даёт всепоглощающее чувство блаженства, взамен забирает жизнь. Там, откуда я родом, за распространения этой заразы самой справедливой мерой наказания считалась смертная казнь.
- Не понимаю, что может быть ценнее жизни. Если не хочешь жить не надо было рождаться.
- Не пори чушь, мы не выбираем рождаться нам или нет.
- Выбираете. Только стремление обрести свою собственную волю толкает вас отделиться от пламени души Вашего Творца.
Интересная теория.
- А кто ваш творец?
- Тьма. Она извергает нас в мир, который вы зовёте Морем душ. Это ужасное место. Когда повезёт, мы вырываемся сюда. А когда тело, в которое мы вселяемся умирает, нас снова затягивает в тьму. Чтобы бесконечно долго ждать шанса вернуться.
Да уж, мрачноватенько. Ну ладно, думать об этом потом будем, а сейчас наркодиллерами надо заняться. Серьёзно у них тут всё поставлено. Не вериться, что это малолетки замутили. Наверняка они просто исполнители. В моём мире за такими делами всегда серьёзные дяди стояли. Неужели с местной мафией драться придётся?
