Машины выстроены в линию бампером к бамперу, вниз по подъездной дороге, что делает практически невозможными попытки выбраться, но ржавый черный Кадиллак выезжает из-за линии и движется по траве. Когда он проезжает мимо меня, я вижу розовые волосы девушки, которая подмигивает мне своими синими сапфировыми глазами.
— Рейвен… Что ты делаешь? — я машу ей и тороплюсь к машине. Она слишком умная, чтобы сесть в машину со случайным парнем, тем более с тем, чью смерть я видела совсем недавно, — вылезай из машины!
Она посылает мне воздушный поцелуй и откидывает голову назад, смеясь, когда автомобиль ускоряется прочь, поднимая грязь и гравий.
— Проклятье, Рейвен, — я мчусь за машиной вниз по дороге и к деревьям, следуя за ними весь путь к шоссе, где они исчезают в ночи. Я смотрю вниз по пустынной дороге и запускаю пальцы в волосы, запыхавшись.
— Дерьмо, — я достаю мобильный телефон, — нет сигнала. Я бегу вниз по дороге, к своей машине, побитый Додж Челленджер 1970-го года, который стоит между грузовиком и массивным внедорожником. Автомобиль принадлежал моему отцу. Мы работали, чтобы устранить его неполадки, а потом отец исчез. Прошло три года, с тех пор, как это случилось, но все еще больно думать о нем, особенно потому что я не знаю, жив он или мертв.
Я похлопываю по карманам в поисках ключей.
— Где они? — стараясь не паниковать, я повторяю свои шаги, осматривая почву на предмет чего-то блестящего и металлического. — Ну же. Ну же. Где они?
— Потеряла что-то, сладенькая? — говорит парень с сальными волосами и толстой шеей, стоя на верхней ступеньке крыльца. Он выглядит как подражатель Дэнни Зуко, со своими бакенбардами и кожаной курткой, за исключением того, что у него есть странная черная татуировка «X», пересекающая его глаз.
Я возвращаюсь обратно, вниз к лестнице, качая головой.
— Неа, все в порядке.
Он допивает остатки своего напитка, сминает стакан и швыряет его через перила в кусты. Я вижу тьму в его глазах, это заставляет меня нервничать.
— Ты уверена? — спрашивает он. — Потому что, я мог бы помочь тебе с чем угодно.
— Нет, спасибо, — я продолжаю пятиться назад к своей машине, не сводя с него глаз, — у меня есть все, что мне нужно.
— Хэй, не ты ли та девчонка, которая убила своего отца? — спрашивает он, спускаясь вниз по лестнице с крыльца.
Мои глаза не моргают, даже когда он проходит рядом и врезается в меня.
— Я думаю, что ты говоришь о ком-то другом, потому что мой отец не мертв.
