Книга осенних голосов | страница 38
Так и она бывает порой вспыльчива…
Зато когда ты станешь стариком
И будешь сидеть в парке,
Ворчливый и чуть усталый,
Ты вспомнишь, как ты дышал ароматом ее волос…
И как для счастья немного надо было…
Песчинка, мой друг. Так мало.
«Ты только смотри не будь дурой такой простой…»
Ты только смотри не будь дурой такой простой,
Вроде бы и диплом есть, и не глупа, хороша собой,
А глазами хлопаешь как теленок слабенький и слепой…
И всё губы в трубочку и в обиде
«Ну почему так всегда со мной?»
Сначала взбалмошна, искренна и пьяна,
Ты любишь страстно и преданно,
Как луна светишь холодным светом из его окна,
А потом словно все кошки собрались и рвут нутро,
И на ланче ты тихо плачешь в пустом бистро…
Ведь кто же сперва и подумать мог,
Что вырастешь ты и будешь всегда бежать за ним не жалея ног!
Психолог сказал бы – «проблемы с её отцом…»
Но сказку твою не украсишь таким концом
И отца ты нашла, и конец неблизок,
Вот только кто-то гремит у немытых мисок…
И ты понимаешь, что они нагрянут, совсем скоро, уже вот-вот…
Все кошки района тебе уже рвут живот.
Но ты только дурой не будь, тебе совсем это не к лицу!
И хотя бы за то, что дышишь, благодарно кивни своему отцу…
Мон ами
И опять ты звонишь мне пьяный,
Потерянный, рьяный, мерянный,
изученный, уверенный, такой какой ты есть.
Навеянный воспоминаниями о нас.
О том, как обливались водой,
Как нас затягивало суетой и
Прелестью собственных кружевных щек и век,
Вспоминаю по ступеням бег…
Быстро вниз, исполнишь любой каприз, а затем
бежать.
И порезы как от ножа, колени дрожат.
И ножны острые… но так ложны.
Так бесполезны. Разрежь провода.
Не железные нервы, холодных ночей нелюбезных.
И там у тебя поезда.
До Минска. До Сочи. До Майами.
Мон ами, ты прости.
Но друзьями мы не зовемся.
Скорее мы – «любили, но не вернемся назад»…
И эта слезная железа, похоже, наконец
атрофировалась.
Как легко было манипулировать тем, что никогда
В общем-то, не существовало.
Я не на того напала.
В этом-то вся беда.
Но как замучилась. Надвигаются холода.
И опять ты звонишь мне пьяный.
И голос твой сочится по проводам.
Тик-так
В полумраке комнаты,
под тиканье часов
закрываю на замок глаза,
на лице мешок.
жизнь, как картина сюрреалиста Пупкина —
портрет с кривыми ушами и пухлыми губками.
время идет неспешно
и ляпает несуразные краски на холст,
на меня смотрят косо, выводят поспешно, ставят на
hold,
Hold on, sweet mama!
мой мир высок, красив, холост.
целует в висок и манит к себе на холод,
молод с искрой в глазах. Тик-так. Тик-так.
Книги, похожие на Книга осенних голосов
