Книга осенних голосов | страница 36
Я представляю, как тихий джаз сводит с ума,
накрывает неспешной волной, как безжалостная лавина.
Я представляю, как ты перебираешь
тонкими пальцами клавиши на пианино.
С тобой так же уютно, как и перед потрескивающим камином.
Мне кажется, я люблю тебя.
Так люблю, что не знаю саму себя.
В моей жизни были мужчины, машины, сигары и деньги…
И лишь теребя рукав твоего синего свитера, я понимаю,
как безнадежно и с корнем вросла в твои
скрипы пластинок, твой саксофон, твой джаз..
И блеск вечеринок, блики в бокалах шампанского,
сияние множества страз на платье вон той
блондинки не заменят, не похожи и близко,
на свет из твоих удивительных глаз…
Знаешь, я ведь пишу банальные вещи,
их и стихами-то не назовешь, увы.
Но твое имя, как благозвучно оно срывается
с моих губ – таковы…
Таковы нравы современного общества —
продаваться за деньги.
А я продамся за твои глаза, можно?
Словно бы кто-то решил меня наказать,
не сказав, как быстро это придет к концу.
Просто подарил вечность,
которая длится, пока ты играешь на саксофоне.
Звони и давай послушать, как ты играешь,
через трубку, прямо по телефону.
А я буду лежать в ванной и на запотевшем зеркале
писать наши инициалы.
Я от тебя тащусь, млею, как провинциалы сходят с ума
от столиц – купаются в ночных огнях,
считают птиц, сидящих на проводах.
Так и я, скрепив пальцы замочком, подпираю колени
и смотрю на тебя, восхищенная, из угла комнаты.
Можно мне с тобой на ты?..
Околдована. Назовем нашего сына Чарли,
а может, Ричард или Бобби?..
Да нам сам Бог велел быть вместе. Смотри,
ты станешь моим любимым хобби.
Покруче, чем собирать марки или рисовать
портреты Линкольна на булавочных головках.
Мое хобби – липнуть в медовом твоем раю.
И снимать с твоих плеч божьих коровок.
Призрак
Твой призрак так и маячит,
Кусачек щипки по бумаге.
И плачет, поет свою песню кит.
Многоэтажки хмурые, балкон хрущевки
Так разбит. Расшатанный, боишься выпустить
Серый дым.
Твой призрак так уязвим, а стиль единственный.
Неповторим.
Нервно, тускло, чернотой трубы,
Остротой ножа,
Твой призрак живет во мне там,
Где, казалось, была душа.
«За моим окном цветет умэ…»
За моим окном цветет умэ,
А в снах я вижу себя ее цветком
Нежно-розовым,
В незаполненных резюме
Семейное положение: «заморожена».
Радиоморе
Я пишу тебе длинные письма,
Их с досадой всегда выбрасываю,
Вспоминаю, как мы гуляли
Ночами по шумной живой Дерибасовской.
Я знаю, тебе там легче,
Где легким легко дышится,
Спится всегда крепче,
Где моря прибой слышится.
Ты во снах своих видишь руки,
Книги, похожие на Книга осенних голосов
