– Ну у вас и уголовные сравнения… Точно не зря наложен запрет на книгу… Не может же дело быть в концепции вашего романа.
– Это почему же? – удивлен Авксентий.
– Потому что – фантастика, плод воображения вашей головы.
– А кто вам сказал, что это плод моего ума?
– Как этот бред может быть правдой?
– Почему бред, и почему сразу правдой?
– А какой вариант вы еще предлагаете?
– Могу рассказать как эти, на ваш субъективный взгляд, бредовые идеи, попали на страницы моей книги.
– Давайте уж, не тяните.
– Вы же отказываетесь быть со мной откровенным.
– Ладно, ладно. Поедем ко мне домой, покажу письмо.
– А сейчас?
– Как сейчас, у меня с собой письма нет.
– А зачем, собственно, письмо? Пересказать не можете?
– Лучше покажу вам оригинал, так будет по правилам, честнее.
– Это другой разговор, – расплылся в улыбке писатель, – так вот, все эти конспирологические теории – не моя выдумка, и не выдумка каких-то безумцев на стороне. Они приходят ко мне во сне.
– Что, простите?
– Они мне снятся. Как и другие художники я многое черпаю из снов. Поначалу я записывал фрагменты в свой последний шпионско-приключенческий роман про агента Тихонова. Вскоре осознал: эти теории заслуживают полноценного, отдельного романа.
– Вы меня разыгрываете!
– Отнюдь!
– С трудом вам верю.
– Я же никак не могу вам это доказать.
– И вправду.
– Едем к вам домой?
– Что? Сейчас? Может в другой… Ну ладно, чего уж тут. Давайте.
– Вы на машине?
– Да.
– Где живете?
«Аркадий Аркадьевич. Мне некогда с вами любезничать. Не могу понять, почему после всех предупреждений вы продолжаете упорствовать? Все же лукавлю, понимаю, прекрасно понимаю все в деталях. Вы не верите в мою власть, в нашу власть и способность насолить вам. Напрасно. Не будьте так легкомысленны. Ну что ж, если мои сведенья о ваших с отцом уголовных делах недостаточны, вынужден сообщить, а в худшем случае разгласить, вашу постыдную причуду, о коей неведомо ни одной душе. Мы знаем о вашем увлечении (утрирую) запахами, массу которых сочли бы зловонием, а воспринять эту вонь в позитивном ключе никто не осмелится. Еще не догадались? А подумайте хорошенько, пораскиньте мозгами. А? Поняли наконец-то… да, да. Я пишу про ваше нечастое, но все же стыдливое занятие принюхиваться к вашему свежему, еще не затхлому поту или еще неостывшему запаху мочи на брюках…
Вы и вообразить не можете, о каких вещах нам известно».
Авксентий читал письмо, глаза Федоровича смотрели в другую сторону. Он не знал чем бы себя занять, как бы отвлечь себя от этого позора.
