Очнулся я уже на полу в луже томатного соуса. В сознании остались воспоминания о каком-то страшном не то видении, не то сне и головная боль. Чертыхаясь, переодеваюсь, устраняю последствия маленькой аварии и глотаю пару таблеток аспирина. Это ж надо было умудриться потерять сознание. Наверняка жара плюс стресс сыграли со мной злую шутку. Хорошо, что это хоть дома произошло, а не на улице. Кряхтя от неутихающей головной боли возвращаюсь к куховарному процессу.
Параллельно с процессом варки-жарки-парки провожу сервировку стола. Тарелочки, ножички, вилочки, салфеточки. Ну не наука ли? Пару подсвечников с ароматными свечами. Галчонок любит романтику, впрочем, как и любая женщина. Жаль, вот только розы не купил. Не до них тогда было. Ну, ничего, буду ехать домой, загляну в цветочный магазин на углу. Там хоть и дороже, но работает допоздна.
После приготовления и сервировки стола скоростная уборка, заключающаяся в том, чтобы пособирать валяющиеся где попало мои вещи и одним комом запихать в шкаф. Проходя мимо журнального столика, бросаю взгляд на книгу, и тут же забываю об уборке. Она тянет словно магнитом, призывая сесть в кресло и перелистнув потрепанные страницы погрузиться в мир страшного дома. Все-таки интересно, что там будет дальше. Может Галчонок права и в дальнейшем повествование будет идти о событиях предшествующих первой главе, в которой гибнет Олег… Я запнулся на середине мысли и застыл у стола как вкопанный глядя на обложку. Олег? Забавно, по описанию персонаж похож на меня. Чуть ли не один в один. Бывают же совпадения.
Стрелки настенных часов, застывшие на полпятого мгновенно выбили из головы все мысли кроме одной: как бы не опоздать. Учитывая, что я решил некоторое время машиной не пользоваться добираться придется общественным транспортом, а это дополнительное время.
Торопливо расчесавшись у зеркала, хватаю с полочки ключи от квартиры и выскакиваю за дверь.
Глава 9.
– Хай, бой! – приветственно махнул рукой Серега.
Он стоит, небрежно облокотившись на капот большого тоетовского джипа и любуется игрой бицепса под тонкой тканью футболки.
– Виделись, – отвечаю отдышавшись.
– Стометровку бегал? – снисходительно глянул он на меня.
– Хуже. В трамвае ехал. Машину сегодня стукнул, вот и приходится на общественном кататься.
– Бывает, – качнул он головой и похлопал по черному капоту джипа, – А я свой берегу. Тому, кто рискнет его хоть царапнуть я…
Он разразился длительной, преимущественно матерной речью, подробно описывающей, что чем и как он будет делать с обидчиком его автомобиля.
