М-да, уж коленкор.
Первыми выходят дамы. Нога и шея. Выкатываться... Это я погорячился. Грудь болит. Отдаёт в бок. Плохо. Даже адреналин не блокирует полностью боль.
Дева юная пошла вперёд. Медленно. Осторожно. К Фридриху. Понятно. "Контроль". Но со своим оружием могла элементарно засандалить вторую пулю в тупую тыкву этого пингвина!
Начали! Сейчас или никогда! Сейчас или никогда! Сейчас!!! Высовываюсь над капотом. Время, воздух, пространство вокруг спрессовывается, сжимается. Всё как будто зависло. Замерло. Как в кино. Только не кино. Жизнь.
Первая пуля – в коленную чашечку. Вторая, пока не упала – в горло! Кажется, что успеваю заметить краем глаза как кровь каплями разлетается от ноги шеи девушки.
Тут же переношу огонь на пацана. Тупой. Бестолковый огонь. Заградительный. Он заставляет его искать убежище. А со сломанной ногой не очень-то это ему удается. Считаю патроны на автомате. Нажал на спусковой крючок, тут же на кнопку выброса обоймы, затвор отошёл в крайнее заднее положение. Обойму новую на место. Снимаю с затворной задержки. Кажется затворная рама ещё не дошла до переднего положения, как снова стреляю.
Юноша пытается стрелять в ответ. Только он не учёл того, что психологически уже сломлен. Его напарник убит на его глазах, а он не прикрыл его. Психологическая травма на всю оставшуюся жизнь. То есть, примерно на тридцать секунд. Его патроны я тоже считаю. Так научили. Так приучили. Чтобы наверняка.
Четыре. Три. Два. Ну.... Один!
Встаю, Быстрым шагом, полукругом обхожу юношу младого дерзкого. Стреляю. Уже не заградительный огонь, а на поражение. В тело. В голову, защищённую каской. Она защищает от прямого поражения, но от контузии не защитить. Ты сейчас станешь слепой и глухой.
Мальчик рвёт набедренную кобуру, пытаясь вытащить пистолет. А вот фиг тебе! Думать надо было! На бронежилете есть вшитая кобура под пистолет. А из набедренной кобуры выхватывают оружие стоя, а не лёжа на одном боку. Для этого случая военные придумали поясной ремень и кобуру на нём. У советских и русских офицеров она над правой ягодицей. Упал, перевернулся, не глядя, расстегнул кобуру, вытащил пистолет и "За Веру! За Царя! За Отечество!"
Продолжаю стрелять при подходе к юноше. Грохот стоит как при штурме Берлина в 1945. Плевать. Надо кончать и уходить!
Несколько пуль попали в ноги. Одна попала в бедренную артерии. Не жилец. Мальчугану каким-то чудом удалось вытащить свой пистолет. У меня два патрона.
