Я поднимался, она зыркнула на меня как рассерженная кошка и демонстративно пошла по коридору. Благо, что хоть не в сторону нужной мне квартиры.
Я остановился. Что насторожило меня в ней? Лицо знакомое? Да. Но я не видел её. Есть типажи людей, что их сходство прослеживается по линии родства. Вот так и увидел человека, запомнил черты лица, а через годы с такими же чертами, вот и сидишь, голову ломаешь. Видел– не видел. При каких обстоятельствах?
Нет. Не это насторожило. Что же? Рука? В повязке рука. Могла обжечься на пожаре. Запястье было голое. Кисть в перчатке. Предплечье открытое. Повязка? Как наложена? Закрыта кисть, и так до локтя... Так кофеем не обливаются. Не сходится. А, может, у тебя уже паранойя? Плохо.
Вдох-выдох. Кнопка звонка.
– Кто там? – мужской голос. Молодой.
– Добрый день. Мне нужна фрау Шлиманн.
– Она уже как год уехала в Израиль к родственникам.
– Адрес она не оставила?
– Да, где-то он был, я посмотрю.
– А её брат где? Не знаете?
– Уехал в Канаду. Проходите.
Дверь распахнулась. Молодой парень, лет двадцати трёх, двадцати пяти. И снова дежавю! Где-то видел! Не видел? Видел-не видел?
Стандартная однокомнатная квартира. Поздоровались.
Прихожая, за углом комната. Налево. Направо кухня и совмещённый санузел с душевой кабиной. Парень приглашает пройти в комнату. Стол журнальный, два кресла. Кровать. Старый большой телевизор, музыкальный центр. Всё чисто прибрано. Сели в кресла.
– Вы мне должны кое-что передать?
– Вот. – вытаскиваю из наплечной сумки ноутбук.
– Здесь всё?
– Мои документы. – на стол кладу стопку документов.
– Кредитные карточки, которые вы не передали?
– Я же сообщил, что расчёт произвёл сполна.
– Они же погибли.
– Вы неуполномочены мне задавать вопросы.
– Да, да. Конечно, но этого не было в сообщении. Требуют, чтобы вы передали кредит-карты мне.
– У меня их нет. Кончились. Вышли все. Ещё вопросы?
– Нет. Всё.
– Новые документы?
– Ах, да! Сейчас!
Он отворачивается от меня, и что-то ищет в поясной сумочке. Только я успеваю раньше заметить, что он вытаскивает широким жестом. Так документы не вытягивают. Так пистолет достают. Непрофессионалы. Или начинающие сотрудники. Опытные стреляли бы со спины, из-под руки, не размахивая стволом пистолета как автоматом...
Кресло летит ему в ноги. Он падает не успев развернуться. Но пуля... пуля достаёт меня. В живот. Она не просто достаёт, а отбрасывает на стену. Рву в падении кобуру на плече и стреляю. В ногу. Попал в ногу. Не успел я выстрелить ещё раз, как дверь распахивается, и та самая девочка-припевочка с ошпаренной рукой уже в комнате и садит в меня две пули. В грудь. Бьюсь головой о стену. Больно. Сознание помутилось. Но я ещё кое-как воспринимаю действительность.
