Так болен был, богатство
лихорадит
Бывало с вечера и до
самого утра
Тонул в цветах, и от то всех
похвалья
Лишь холод утро, трезвил как
кубик льда
«Не столь причина далека,
Возле меня и смерть близка
А ты безсмертие хранишь
В твоих холстах, огонь горит
Рисуй меня ты девять дней
Где молод я и на коне
И награжу тебя сполна
Сыт ты будешь, при деньгах
Но коли лживые черты
Посмеешь кистью обвести
Сгоришь ты сам, и все холсты
Всего лишь пепел, как и ты»
