Тут что-то грохнуло, повалил черный дым, несколько десятков людей разом взвыли, и началась паника. Каждый вспомнил, что спасение утопающих — дело рук самих утопающих, и все принялись спасаться. Перед моим носом возник «Мерседес», я отчаянно давила на сигнал, силясь прорваться, и тут дверь справа открылась и ко мне влез мужик с пистолетом в руке. Я заорала и распахнула свою дверь, но пистолет уперся мне в бок.
— Не ори, дура, не трону, — прошипел тип. — Давай мотать отсюда.
От неожиданности я икнула и вытаращила глаза, пытаясь что-нибудь понять. Он не дал мне на это времени.
— Давай за «мерсом», да шевелись ты…
Я зашевелилась, по-прежнему не понимая, что происходит.
Остановить поток обезумевших водителей было бы не под силу самому черту. Я мчалась, почти касаясь бампером машины впереди, и все еще пыталась понять, что происходит. Этот псих должен был меня убить. Или не должен? Между тем он откинул спинку своего сиденья и лег, поглядывая в зеркало.
— Послушай, — робко начала я.
— Заткнись! — рявкнул он и грязно выругался: что-то там в зеркале ему не понравилось. Я решила сосредоточиться на дороге: пора было выбираться из лавины машин. Я стала забирать вправо и ближе к перекрестку шарахнулась в подворотню.
— Куда? — заорал тип рядом со мной. — Там перекопано…
Об этом было известно всему городу: лет пять, как шла реставрация старого здания театра, но, если машину не жалеть, проехать все-таки можно. Наташкину я не жалела, на двух с половиной колесах обогнула опасный участок и через пару минут выехала на тихую улочку, застроенную старинными двухэтажными особняками. Тишина давила на уши. Я притормозила, косясь вправо. Нежданный пассажир приподнял голову, повертел ею и сказал:
— Вроде оторвались…
— Это вы были в джипе? — проявила я чудеса сообразительности.
— Я, — кивнул он. — Давай выбираться отсюда, они быстро очухаются.
— Послушайте, это, конечно, не мое дело, но лучше бы вам найти другую машину.
— Не дергайся. Выберемся отсюда — отпущу. И давай не зли меня.
— Все-таки я должна предупредить вас: путешествовать со мной — не очень удачная идея.
— Умри, — зло бросил он. Делать этого буквально я не собиралась, но замолчала. Однако минут через пять мне пришлось спросить:
— Куда ехать?
— К вокзалу, — бросил он, напряженно вглядываясь в зеркало. Подниматься он не стал, предпочитая отлеживаться.
— Думаю, лучше загнать машину в тихий дворик и немного переждать, — миролюбиво предложила я.
— К вокзалу, — повторил он и пистолет поднял.
