— А кто это? Из вашего дома?
— Нет, не наша. Второй день сюда приходит. Стоит, смотрит и плачет.
— Плачет? Может быть, у нее кто-то погиб здесь?
— Кто его знает, мил человек…
Мне эта плачущая девушка тоже показалась подозрительной. Раз она не жила здесь, то даже если родственник или друг под обломками погиб, приходила бы плакать не сюда, а на кладбище, где уже лежат все жертвы взрыва. Что-то тут не так.
У старушек я больше ничего нового узнать не мог, а потому вежливо попрощался, сказав: «Пойду еще поброжу, детство вспомню…» Не спеша пересек двор и свернул за угол. Там и остался ждать, изредка осторожно высовывая нос, чтобы проверить, на месте ли незнакомка в очках?
Минут через десять она промокнула платочком глаза и направилась как раз в мою сторону. Я прислонился к стене и равнодушно уставился в небо. Память на лица у меня хорошая, раньше я эту девушку никогда не видел. Появившись из-за угла, она испугано шагнула в сторону, едва не наткнувшись на незнакомого человека. У меня не нашлось ничего лучше банального:
— Простите, мы с вами нигде не встречались?
— Разве что на одном мостике, — ответила она, снимая очки. Нет, и глаз ее я не помнил. Голос был чистый и высокий, словно небольшой колокольчик позвонил.
— На каком мостике? — изумился я.
— А через речку. Там один козел стоял и никому прохода не давал. Это не вы были? — любезно улыбнулась она.
Ах ты, злючка! Ну, погоди!
— Помню эту сказочку, — хладнокровно парировал я. — Только там и второй персонаж имелся. Оказывается, противоположного пола — коза.
Но и ей хладнокровия было не занимать.
— Это про баранов сказка. Я знаю другую.
Похоже, она не прочь была поболтать. В таком вот духе. А ведь в наши грубые времена за хамство даже симпатичная девушка имеет шанс получить по ушам. Не от меня, конечно. Ее спокойствие наводило на определенные мысли. Раз хамит, значит, может за себя постоять. Кусочки мозаики складывались в картинку. Плачет у развалин Центра… Да еще и прикол этот дурацкий я кое от кого слышал…
— Настя, это ты, что ли? — осторожно спросил я.
Ее словно током ударило.
— Я-а… Стас? Витя?
— Глеб, дуреха!
Она кинулась мне на шею. Ну, конечно же, это была Настя, женщина-спас из команды Центра. Только тоже, как и я, в чужом теле. И неплохом, должен признать. Но и ее собственное было не хуже. Должен сознаться, что хотя мы и редко встречались, но глаз на эту стройную рыжеволосую девушку клал не единожды. Другое дело, что контакты между спасами не очень приветствовались, да и сам род работы не способствовал сближению. Черт побери, неужели кто-то еще из наших бродит поблизости, проклиная час, когда отправился на последний вызов?
