В Ростове, когда до отправления поезда оставалось несколько минут, в дверь купе вежливо постучали. Я открыл. Попутчик. Это был невысокий худощавый мужчина лет пятидесяти. Но слабаком он не казался, наоборот, чувствовалась в нем внутренняя сила, как у сжатой пружины. Такое ощущаешь, сталкиваясь с военными, послужившими там, где некогда заниматься строевой подготовкой. И у сотрудников служб безопасности. Я принял это к сведению.
Одет попутчик был по-дорожному: легкая курточка поверх бежевой рубашки, слегка потертые джинсы и черные туфли «Adventure boots» на рифленой литой подошве. Я и сам люблю эту обувь — легкую, прочную, устойчивую.
Он мельком, но, как показалось, весьма внимательно, осмотрел меня и мой не слишком презентабельный вид. На лице его никаких эмоций не отразилось. Поставил на пол небольшой багаж — хорошей кожи дорожную сумку — и лишь затем улыбнулся.
— Вместе поедем? Не возражаете?
— Какие возражения? — воскликнул я. — Присаживайтесь.
Он сел, аккуратно поддернув джинсы. «Привычка к костюмам», — отметил я. Впрочем, кто сейчас не носит костюмы?
— Хромов Александр Николаевич, полковник запаса, — представился он.
— Смирнов Олег Юрьевич, журналист, — ляпнул я первые попавшиеся фамилию и профессию.
— До Москвы? — поинтересовался он.
— Да, до столицы. А вы в каком роде войск служили? — не удержался я от вопроса.
— Пехота, — коротко ответил Хромов.
Вот уж на пехотного полковника он не походил — не было той небольшой рыхловатости тела, что позволяют себе старшие офицеры-пехотинцы. Так что, скорее, ВДВ. Вот там-то не все шириной плеч на комоды похожи. Это в том случае, если он действительно был армейским офицером, а не из какой-нибудь спецслужбы. Может, я просто придираюсь? Пуганая ворона куста боится…
Хромов не остался в долгу.
— Что-то вы, Олег Юрьевич для журналиста несколько э-э… как бы это сказать…
— Выгляжу неподходяще? — помог я.
Пришлось выдавать на ходу придуманную историю о том, как был в командировке, обворовали в гостинице, хорошо, хоть обратный билет сохранился. Вот и еду в том, что удалось достать.
Хромов спохватился.
— Да вы, наверное, голодный? Сейчас, сейчас, мне тут жена кое-чего в дорогу положила. — Он полез в сумку.
Я начал отнекиваться, но жрать действительно хотелось, а в вагон-ресторан идти было накладно — денег у меня было не много, в Москве могли пригодиться. Так что кочевряжиться долго не стал. На столике появилась буханка хлеба, традиционная вареная курица (но не магазинная, а домашняя, толстенная), такие же традиционные огурцы и помидоры, ранние для этого времени года, наверняка парниковые. И, наконец, возникла бутылка хорошего «Ахтамара». Как было где-то написано, «коньяка с легендой», хотя непонятно, что это значит, поскольку «ахтамар» в переводе и есть — «легенда».
