Прикуриваю еще одну сигарету. Звонок был плохой идеей. Мое сердце не вынесет этого.
Закончив курить, решаю, что настало время позавтракать.
Нетерпюха уже на кухне. На ней шорты для бега и растянутая футболка с длинными рукавами. На раскрасневшемся лице видны капельки пота. Она пьет воду. Интересно, насколько обезображены шрамами ее руки. Я никогда не видел ее в чем-нибудь с короткими рукавами. А на улице чертовски жарко.
— Привет, — говорю я. Это наше обычное приветствие, если только мы не решаем заменить его безмолвным кивком. Именно так мы и общаемся. Полагаю, именно это помогает нам терпеть друг друга.
— Привет, — отвечает она с таким же безразличием.
Достаю из холодильника упаковку с яйцами, масло и молоко.
— Сколько миль? — спрашиваю я.
— Что? — поворачивается она, удивленно глядя на меня.
Я показываю на ее кроссовки.
— Сколько миль ты пробежала сегодня?
Она переводит взгляд на свои ноги, как будто ей нужна зрительная подсказка, чтобы осознать вопрос.
— А, восемь.
Я удивлен.
— Ты пробежала восемь чертовых миль? — С недавних пор я стал бегать, но пара миль — уже поразительное достижение для меня. И то, половину из них я иду.
— Я зарегистрировалась для участия в марафоне, который будет проходить через пару недель.
Разбив в чашку пять яиц, я добавляю немного молока.
— А до этого ты когда-нибудь пробегала марафон?
— Нет. Это первый раз, — качает головой она.
Поставив сковороду на печку, я спрашиваю ее:
— Будешь яйца?
Она отказывается. Ничего другого я и не ожидал. Нетерпюха никогда и ничего не принимает от меня, но внезапно она замирает.
— А на двоих хватит?
Я открываю упаковку и показываю ей четыре оставшихся яйца.
— Тогда да. Я ничего не ела со вчерашнего вечера.
Я готовлю яйца. Она продолжает пить воду. Мы молча едим, когда из кармана раздается звонок телефона. Я достаю его и сразу же замечаю треснутый экран. Должно быть, я разбил его, когда бросил телефон на стол.
— Черт, — бормочу я. А потом обращаю внимание на имя звонящего и замираю. — Черт.
Нетерпюха вопросительно смотрит на меня.
Мне хочется, чтобы она спросила в порядке ли я. Просто, черт возьми, спроси. Мне нужно хоть кому-то сказать, что я — не в порядке. Даже близко. Проигнорировав вызов, кладу телефон на стол. Имя Келлера еще несколько секунд виднеется на экране, а потом срабатывает голосовая почта, и оно исчезает.
Спроси меня, кто это был! Хочется выкрикнуть мне. Спроси, почему мое сердце просто не вынесет этого разговора. Спроси, почему я не могу перестать думать о ней. Спроси, почему моя лучшая подруга умерла. О нет, лучше скажи мне, почему моя лучшая подруга умерла. Скажи мне. Пожалуйста. Объясни. Я хочу знать. Я должен
