В горах он обратится в пар,
Как самый ценный дар.
А дар вернётся к людям вновь,
Чтоб будоражить кровь.
Кровь не остынет в осень ту.
Её как ларь в руках несу.
Она войдёт сквозь кожу к той,
С кем пребывает образ мой.
Бомбей
Город разносчиков пиццы. Он есть
Козырная карта в руках того мэра,
Который готовит не то чтоб уж месть,
Но революцию точно. Новая эра
У нищих свои козыря. Нищета
В почёте у бедных индийцев.
Богатых тревожит та глухота,
Что тревожила старых антильцев.
Бомбей, он не спит. Тишина не слышна.
Кругом как колёса, всё спешит и толчётся.
У девять десятых за душой ни шиша.
Новой Индией это зовётся.
Если всё да поставить на карту судьбы,
То вряд ли достигнешь нирваны.
А бомбеец, он боится любой ворожбы.
Он залижет старые раны.
Эмилия Бронте
Писала строфы, как цветы рвала.
И гордостью полна та голова,
Которая явилась в мир как всадник -
Всего хорошего рассадник.
Пленяла красотой и речью ворожила.
В ночной поре снежком ты вся кружила.
Английская Богиня, снов моих рассвет.
Померк с твоим уходом свет.
Но в будущем, где розы всё цветут,
Тебя, о, юную, опять, опять найдут
С венком из ландышей и веток липы,
А все другие будут позабыты.
Играют девушки в футбол,
И пух ложится им на плечи.
И чуть прочувственные речи -
Ведут мужчины разговор.
Мяч суетится между ног.
О, как ты, Англия, прекрасна!
Совсем, совсем уж не напрасно
Собаки воют у сапог.
Забавы юных хороши.
И пламень сердца не напрасный!
И кожи девушек атласны,
И губы страстные красны.
1812-2012
Война не знает слов "могло б".
Она стреляет прямо в лоб.
Она из пушки бьёт в толпу.
Война не верит в "не могу".
Солдат идёт и штык несёт,
свою походную поёт.
Сразил он трёх и тем живёт.
И каплет кровь из уса в рот.
Кутузов там стоит как Бог,
Он этим боем занемог.
Сжимает крест в руке. Молчит.
И молча с Богом говорит.
Отечественная то идёт война.
Она для всех как мать – одна.
Француз и русский здесь сошлись.
И реки крови пролились.
Я вспоминаю вас, друзья,
Кто отдал жизни за меня.
За вас свой кубок подниму
И имя Ваше призову!
Мне жизнь мила своей тоской.
Своей иконой расписной,
Что образ той воды весной,
Которую беру рукой.
Как хорошо-то нам с тобой.
Пусть комариный тонкий вой
Мне неприятен, но порой
Мир, как корабль золотой,
Как свет, даруемый Луной!
И он спешит к себе домой.
И я хожу с главой седой,
Жизнь, свою песню смело пой!
Как хорошо играть судьбой.
Твои глаза, твоя улыбка,
Чарует взгляд, и, будто мёд,
Сладки твои уста.
И, как золотая рыбка,
Творишь ты чудеса.
И наши голоса -
Не есть ли музыка небес?
