Изучи меня | страница 58



Хьюстоном все в порядке, пока ему не нужно делиться чем-нибудь личным. Возможно, он

прав, может быть, он не может любить. Возможно, он не может дать мне то, чего я хочу.

Но, ох! как же я хочу этого с ним. Я так ужасно этого хочу. Но не могу продолжать желать

то, что никогда не произойдет. Почему Хьюстон не сказал, кто она? Но технически, какое у

меня было право, у него об этом спрашивать? Отношения без обязательств подразумевают,

что ни перед кем не нужно отчитываться. Подразумевают отсутствие эмоций.

Предполагается, что мне не следует беспокоиться. А я беспокоюсь. Поэтому, лучше всего

со всем этим покончить.

Сегодня спокойная ночь, я беру книгу по анатомии, чтобы немного позаниматься

перед завтрашним уроком.

Мой телефон пиликает, информируя о входящем сообщении, и я достаю его из

своей сумки.

Профессор Дейл: «Можешь заскочить и забрать тесты для завтрашнего

занятия, ну, и поработать завтра вместо меня?»

Будучи его помощником, я вполне могу провести одно или два занятия. Но он

никогда раньше меня об этом не просил. Обычно, он все сам контролировал и появлялся

на занятиях каждое утро.

Что-то не так. Он был таким отстраненным с тех пор, как мы порвали.

Я завязываю волосы в хвостик и надеваю узкие джинсы и длинный пурпурный

свитер. Проносясь по ступенькам крыльца моего дома, я беспокойно думаю о том, с чем

мне предстоит встретиться, когда я войду в квартиру Хьюстона.

Я стучу костяшками пальцев по деревянной двери. Проходит несколько минут, но

ответа нет. Я начинаю сильнее нервничать. На этот раз я стучусь немного громче. Ничего.

Кручу дверную ручку. Не заперто. Должна ли я входить? Возможно, что-то

случилось. Когда я вхожу внутрь замечаю, что жалюзи опущены, и внутри достаточно

темно.

– Хьюстон? – кричу я.

Ничего.

Облако пылинок кружит вокруг свечи, мерцающей вдали. Я иду к ней.

На полу, между диваном и журнальным столиком, сидит Хьюстон. По деревянному

полу разбросаны какие-то бумаги и фотографии.

Наполовину пустая бутылка бурбона стоит за фотографией, которую я не могу

разглядеть.

– Хьюстон?

Его налитые кровью глаза смотрят на меня. В руке зажат голубой плюшевый

мишка.

– Уходи, – его хриплый голос треснул на последнем слоге. Черт возьми, вот сейчас

я прям возьму и уйду. Этот мужчина для меня все. Я не уйду. Когда опускаюсь, чтобы

сесть рядом с ним, то ощущаю исходящий от него запах бурбона и… отчаяния.