Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи | страница 29

Мне всё б хотелось почивать.

А.С. Пушкин. «Брожу ли я вдоль улиц шумных», 1829 г.

Здесь спит в могиле русский гений,

России сердце и душа.

Остановись тут на мгновенье,

Постой тихонько, чуть дыша.

Душа в молчанье затрепещет,

Забьётся сердце вдруг сильней:

Это поэта голос вещий

Прольёт на душу свой елей.

С высот, где арфа Серафима,

Спустился к нам пророк-поэт

Огнём строки своей незримо

Разверзнуть мрак земных сует!

Прошли столетья, но в потёмках

Огонь пророка не угас!

К тебе, далёкому потомку,

Он обращается сейчас.

В твоих руках судьба России,

Люби её, как Он любил!

Он знал, тебе она по силам,

Ужель наказ его забыл?!

Пусть кто-то скажет с укоризной:

Житьё за морем – благодать!

Не предавай своей Отчизны —

Она тебе родная мать!

Услышь поэта мощный голос,

Пускай огнём душа горит!

Его нерукотворный образ

Вновь проступает сквозь гранит!

Перемещения в пространстве

Так были для него легки:

Веков ушедших стиль, убранство

Мог уместить он в две строки.

Уже мы там, и через строки,

Пройдя в стремительные сроки,

С Борисом царствуем в Кремле,

Что на московской на земле.

Или с Петром пронзаем время,

Как он, вдевая ногу в стремя,

Когда одной рукой маня,

Другой вздымает он коня.

Петра оставив над Невою,

Небес окутав синевою,

Накинув только архалук,

В Орде натягивает лук.

То вдруг он пленником томится,

Где среди скал туман клубится,

И, в Терек бросившись, плывёт

Поборник воли и свобод.

Познав природу человека,

Перешагнув через два века,

Он русский оживляет дух,

Чтобы в веках он не потух!

И стала Пушкинской эпоха,

И собираем мы по крохам

Всё, что писал, что говорил,

Когда поэт живой творил.

В любой эпохе, сколь ни странствуй,

Находим гениальный след:

Он и в заоблачном пространстве

Сейчас творит, пророк-поэт!

Дорога к Пушкина могиле

Ведёт через сосновый бор.

Снега, растаяв, напоили

Фиалок красочный ковёр.

Их здесь – поляны, Пушкин видел

Наверняка их первый цвет,

Здесь он любил и ненавидел,

Сгорая страстью к ней, к Аннет.

Я собрала букетик нежный

С полянки той, где гений шёл.

Февральской ночью тёмной, снежной

Он здесь покой себе нашёл.

Вот мой букетик на могиле:

Это тебе, возьми, поэт,

Как память о чудесной были,

Что тут жила, а нынче – нет…

Ну, что фиалки? Простодушны,

Как та наивная Аннет,

Но что же небо так послушно

Синеет, как фиалок цвет?

Глаза поэта так синели,

Как мой фиалковый букет!

Не потому ль и собирала

Их простодушная Аннет?

Уж осени холодною рукою

Главы берёз и лип обнажены…