Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи | страница 24

Святые выбрали его,

Вручив перо ребёнку в руки?!

И тяжек будет труд его,

И путь земной не будет легче.

Но он опишет тем пером

Вселенной круг из истин вечных!

Поэт не тот, кто рифму сложит

И ровно строфами уложит,

В ком цель, как небо, высока,

Сольётся с меткостью стрелка.

А может, с точностью науки

Стихов пленительные звуки

Сравнить бы мне: предела нет

Пути открытий и побед!

Не мне судить про путь поэта,

Бог знает лишь один про это,

Но я путём его иду

И может, смысл его найду!

…Давай мне мысль какую хочешь:

Ее с конца я завострю,

Летучей рифмой оперю,

Взложу на тетиву тугую,

Послушный лук согну в дугу,

А там пошлю наудалую,

И горе нашему врагу!

А.С. Пушкин. «Прозаик и поэт», 1825 г.

Его поэт лишь обнажал —

И в свете тут же драма:

Противник в ужасе бежал

От колкой эпиграммы!

Врага разило наповал,

Имелось наготове,

А пули сам он отливал,

Что заключались… в слове.

Попасть поэту под перо –

Позор тому навечно:

Так было едко и остро:

Не жить уже беспечно!

И как спастись? Куда бежать?

Всё было безнадежно:

Разила гения печать

Милорда и невежду!

Где тот милорд? И где купец?

Исчезли волей рока.

Но вечно слово как венец

Поэта и Пророка!

Если я ещё пишу по вольной прихоти вдохновения, то, написав стихи, я уже смотрю на них только, как на товар по столько-то за штуку.

А.С. Пушкин. «Письмо Казначееву». 1824 г.

Пред преступлением немею,

Но средств для жизни не имея,

Стихи умея лишь слагать,

Я принуждён их продавать.

Но ведь стихи, они как дети,

И жив отец ещё на свете,

Чтобы пустить их по рукам

На поруганье дуракам!

Ведь от любви они родятся

И в голове моей плодятся,

А без любви они мертвы,

Как без воды улов плотвы.

О сколько было б в том отрады,

Когда б долги платить не надо!

Тогда твори, душа, ликуй

И о продаже не толкуй!

Но, обманувшись этой целью,

С мечтой об этом чудном сне

«Туда б, в заоблачную келью,

В соседство Бога скрыться мне!»

Прошли восторги и печали

И легковерные мечты…

Но вот опять затрепетали

Пред мощной властью красоты.

А.С. Пушкин. «Я думал, сердце позабыло». 1835 г.

Вы рождены блистать, богиня,

И, перед вами преклонён,

Я повторяю ваше имя,

Красою чудною пленён.

Для вас, достойной dolce vita, —

Наряды, роскошь и балы,

А мне лишь труд от алфавита

Даёт порой свои плоды.

Для вас живу, для вас страдаю,

Я образ ваш боготворю,

Ему оправу дать желаю

И для него творю, творю.

Наталья, едемте в деревню,

Я вас молю у ваших ног:

Там, на земле, у предков древних,