– Кайман, – произносит Ксандер за моей спиной. – Не расскажешь, в чем дело?
– Мы немного поработаем детективами. Или частными сыщиками. – Залезаю в задний карман и достаю снимки Мэтью, которые сделала на фотоаппарат Ксандера. Я распечатала их. Качество ужасное, так как у нас древний принтер, но картинка достаточно четкая.
– На что я смотрю?
Выскальзываю на улицу, и Ксандер следует за мной.
– Мне нужно узнать об этом парне всё, что только можно.
– Хорошо… что мы знаем на данный момент?
– Ничего.
Он откашливается.
– У мисс Научной наблюдательности нет конкретных фактов?
– У меня есть предчувствие. – Что, если мама беременна, мне нужно знать всё о потенциальном отце.
– Теперь предчувствия доказывают теории?
– О, заткнись!
Он смеется и берет меня за руку. От удивления я, должно быть, подпрыгиваю, потому что он со смешком сжимает мою ладонь. Странно держать его за руку. На ум приходит фотография в журнале, где они с Сэди держатся за руки, и я задаюсь вопросом: поджидает ли нас кто-нибудь, чтобы сфотографировать?
Будто прочитав мои мысли, он говорит:
– Мы переехали сюда, чтобы держаться в тени. Лос-Анджелес ужасен. Там у нас не было никакой личной жизни.
Я киваю, не зная, что сказать в ответ.
– Но так как это не самый процветающий город Калифорнии, а у отца обширные деловые интересы, мы много путешествуем. Отец часто тащит меня с собой. Например, завтра. Я должен уехать во Флориду до пятницы, а в субботу у меня благотворительный вечер.
Он же не спрашивает моего разрешения… да? Он просто говорит мне это, потому что… потому что что? Мы сейчас вместе?
– В таком случае, когда мы снова увидимся?
– Ох! На следующей неделе?
– Впишешь меня в свое плотное расписание?
– Не знаю. Не уверен, что мне удастся найти окно. Мне нужно постараться, чтобы выкроить минутку в своей суперзанятой жизни.
Когда мы заворачиваем за угол, я вижу красно-белый навес итальянского ресторана «У Луиджи»… и спину мамы, которая закрывает за собой дверь. М-да… Не этого я ожидала. Она должна была встретиться с высоким, темным и ужасным мужчиной.
– Что теперь? – спрашивает Ксандер.
– Будем ждать. – Подхожу к зарослям кустов на углу квартала, из-за которых хорошо виден ресторан, а вот нас из окон заметить невозможно, и сажусь. – Переживаешь, что испортишь джинсы? – спрашиваю я, когда Ксандер мешкает. – Здесь сухо.
– Нет… просто… мы шпионим за твоей мамой? – Он садится рядом со мной.
– Да, – морщась, признаюсь я.
– Кайман, я знаю, что ты расстроена, но разве это правильно?
