Жили-были, ковали гвозди. Сытно ели, да сладко спали.
Для своих места – на погосте, а чужих по лесам бросали.
Для своих – из ушка серёжку, а для пришлых – с овчинку небо.
Напивались в умат и в лёжку, матюги заедая хлебом.
Прибеднялись: мол, хлеб на квасе, да по лавкам ребята хнычут.
А у каждого – нож в запасе, и в заначке большие тыщи.
Так корёжило лица злобой, проходя под окном соседа,
Что глядеть приходилось в оба, от забора и до обеда.
И на каждый плевок под ноги прорастала трава-паскуда.
И сплетались в узлы дороги, лишь бы дальше пройти отсюда.
Но зато здесь такие гвозди – любо-дорого входят в мясо!
Налетай, дорогие гости, палачи да убийцы, разом.
«Что шарахнулся, пучеглазый, стал белее своей рубашки?»
Наши гвозди – дешевле грязи, да и вера не крепче бражки.
И пока всё так, гром не грянет. Ничего не придётся херить.
Ну, а если Господь заглянет —
Перед ним заколотят двери.
