На поле пламенных и острошипых роз.
Вам неуютно, холодно и страшно
В дождливом городе среди небесных слёз.
На этих улицах вам все дома чужие.
Да что дома – все звуки и цвета!
Вам ароматы голову вскружили,
Своим притворством приторным ветра.
Смешавшись с ними, ваши слёзы катят
Росой по белоснежным лепесткам.
Предательски касаясь складок платья,
Смеялся ветер – столько лет искал!
У вас в глазах галактики спирали,
Но свет их призмой слёз был преломлён,
И не понять – бесцветна ли, сера ли
Душа, что в жгучий холод грел вам лёд.
Душа, в которой тусклая обида,
Душа, в которой места нет теплу,
Беспомощным молчанием обвита —
Я в нём своё безмолвие топлю…
… Казалось бы – простые зарисовки,
Всего лишь образы, мгновения, слова,
Но, подходя к той самой остановке,
Я вспоминаю – вас не смог сорвать.
Нет, вырвать из враждебного вам круга!
Нет, оборвать мрак, сделать вам теплей!
Я вас оставил. И по-прежнему упруго
Вас бьют шипы жестоких розовых стеблей.
Я попытаюсь вас забыть, а может,
Вы постоянством мне в завесу сна
Являться будете, касанием тревожить
Мои уставшие, уснувшие уста.
Мы лишь во сне свечою страсти выгорим,
Но вам не стать сияньем розы жгучей.
И не за то сейчас друг друга мы корим,
Нам той ошибкой, ночь, сердца не мучай!
… Простые зарисовки, но в блокноте
Слезою вашей расплылась строка.
Я знаю – в эту ночь вы не уснёте,
Мне не прочесть строки, не дописатьникак.
Воспоминание с ночами остывает,
В нём ваши слёзы не дождями – льдинкой,
А я ещё чего-то жду бывает.
Какой вы были мне – родной иль дикой?
И пьяный ветер, бывший здесь, уже там,
В глухой выси срывает листьев полотно…
… Простые зарисовки – без сюжета,
Без продолжения, без ревности, без снов…
