День тает, и вечность тает,
А образы, словно сон,
Стихи и строки слагают,
Слетаясь со всех сторон.
Собранные из осколков
Вчерашнего светлого дня,
Образы без умолку
Ведут разговор про меня:
«Она нас придумала, вроде,
Создав из мечтаний своих,
Таких не бывает в природе,
И в жизни не встретишь таких.
Таких не бывает закатов,
Она их увидела в снах,
И люди такие когда-то
Встречались в других временах.
Февраль её ненастоящий,
Звучит по-другому капель,
И не настолько пьянящий
Ручьями звенящий апрель.
Она перепутала годы,
Она перепутала сны.
Иные законы природы,
И образы все неверны.
Я слушала спор их устало,
И для себя поняла,
Что я непростительно мало
Им строчек своих уделяла,
Душой их живой наделяла,
Себя же унять не смогла.
И с бешеным времени бегом
Упала в сугробы лицом,
Растаяла вместе со снегом
И с дымом, летящим кольцом,
Взлетела и не удержалась,
Душой угодила в закат,
К закату щекою прижалась,
Просилась вернуться назад —
В снега, в городскую шумиху,
Чтоб образы лучше понять.
…Но стало немыслимо тихо,
И той тишины не унять.
