Еще усилие – все… Руки свободны. Кайф! Размять бы их теперь – затекли и болят. Руки-то свободны, а вот сам я – нет…
Дверь загрохотала. Я принял исходную позу – как будто сижу со связанными руками. Сейчас – или будет поздно…
Бородатый тип вваливается и говорит с жутким акцентом:
– Пошли…
Я типа в отрубе. Он снова говорит, уже громче. Я не реагирую. Он подходит ближе. Тыкает в меня автоматом. Интересно, на предохранителе стоит?.. Я хватаю автомат и с силой тяну на себя. Тип получает коленом в свою противную рожу, от всей моей возмущенной души. Он, тихо охнув, падает. И что теперь?.. Там же ждут! Сейчас еще кто-нибудь придет. Быстро стаскиваю с бородача его зачуханый камуфляж. Натягиваю, и с автоматом наперевес выхожу в дверь. А дальше?.. Где-то же есть дверь на улицу! Если здесь лестница, то, наверное, должен быть и пожарный выход? Вот какая-то дверь с надписью EXIT. Заперта. Эх, была – не была! Со всего маху, вспоминая Вову, бью прикладом в замок. Действует. Грохот страшный. Я выскакиваю в дверь. Двор. Сзади слышатся крики и автоматные очереди. Забор. Старость – не радость… Вот и улица. Надеюсь, что это все еще Нью-Йорк. Знать бы только – какой район. Бегу куда-то. Судя по заброшенным домам и кучам мусора – похоже на Гарлем. Интересно, телефоны у них здесь есть?..
Погони сзади вроде не слышно. Еще бы! Так петлять! Ага. Витрина какого-то бара. Туда я и вваливаюсь. С автоматом.
– Телефон есть?
Старый седой негр за стойкой небрежно кивает в сторону туалетов. Похоже, мой автомат его нисколько не впечатлил.
Аппарат на стене древний, с монетками. Нашариваю мелочь в чужом кармане. А кому звонить? Единственный нью-йоркский номер, который я помню, это телефон Олега. Да… Судьба-злодейка.
– Олег, это я…
– Ты где?..
– Не знаю. В каком-то баре… С автоматом…
– Где ж ты его взял?
– У террористов отобрал… Меня похитили…
– Спроси адрес бара!
Спрашиваю у деда, он называет, повторяю в трубку.
– Сиди там, сейчас будем. И, ради бога, не пристрели никого!..
Ну, не может, чтобы не подколоть, даже, когда я в смертельной опасности!
– Выпьешь? – спрашивает дед за стойкой.
Я пожимаю плечами.
Он подает стакан:
– Виски. Лучшее лекарство…
Выгребаю из кармана горсть монет. Он качает головой:
– За счет заведения. Ты мне молодость напомнил…
Видно, дедушка был тем еще гангстером!
Не успел я допить виски, как в бар ввалился… Нет, не Олег – Энди. С ним еще человек десять. Один бугай осторожно взял у меня из рук автомат. Отдавать не хотелось, но что делать… Энди почему-то начал меня обнимать, как родного. Наконец, мы сели в машину.
