Водитель — молодой, примерно моего возраста, с залихватски нечесаными кудрями цвета пшеничного виски, веселыми голубыми глазами, с золотой фиксой вместо зуба и легкой семидневной небритостью. Шапка-ушанка на заднем сиденье, добротный овчинный тулуп, потрепанный и немного измазанный в мазуте — вот и весь образ моего спасителя.
— Сергей, — протягивает широкую, как лопата ладонь с твердыми каменными мозолями.
— Стас, — пожимаю руку в ответ. Имя, как имя — не свое же настоящее называть.
— Фартовый ты, парень. Если бы колесо не пробил, ты бы до завтрашнего утра простоял. Здесь мало кто ездит, только молоковоз в райцентр, но это совсем поутру.
От тепла сразу потянуло в сон, но момент не самый подходящий, чтобы отойти в царство Морфея. Шутки шутками, а хоть какую-то правдоподобную легенду моего появления в таком виде надо привести. Водила, хоть и балагурит, весело подтрунивая над моим осенним нарядом, но чувствуется, что озадачен.
Путаясь, и сбиваясь, изображаю потерю памяти, косвенно подводя Серегу к нужным выводам, подбрасывая нужные факты и обрывки воспоминаний.
В результате складывается эпическая сага, от том, как я ехал, по всей видимости откуда-то с юга, в дороге или подсадил какого-то или подкараулили банально, взяв на гоп-стоп, но машины лишился. Из воспоминаний лишь кузов грузовика, руки смотанные скотчем и дикий холод, от которого я и пришел в сознание. Этим же объясняется и мой легкий наряд — в машине с климат-контролем тулуп не обязателен. Из кузова я выпрыгнул на ходу, когда грузовик сбавил скорость сворачивая с трассы.
— Видать, по башке съездили, ежель память отшибло, — без лишней дипломатии назвал мой качан и причину сбоя в его работе, простой деревенский парень Серега.
— Не похоже, шишки на затылке нет, скорее, химией какой-то траванули. Или подсыпали или подлили, — немного подкорректировал его версию, в соответствии с отсутствием нужных доказательств.
— Тогда — клофелин, к бабке не ходи. Помню, как-то мы на шабашку в Рязань ехали… — немного запнувшись, Сергей быстро поменял тему. — Красивая хоть была?
— Говорю же — не помню ничего. Очнулся в кузове, голова гудит как колокол, во рту, словно, кошка сдохла. Хорошо, хоть сразу сообразил, что бежать надо — не возят людей на морозе в кузове со связанными руками.
— Эт. Ты правильно сообразил. Места у нас глухие — до весны не нашли бы костей. Мясо волки раньше съели бы.
Зацепившись за подсказку с волками, осторожно выяснил, что мы где-то на границе Тамбовской и Воронежской области. Село, куда едем, гордо именуется Бирюковкой. Впрочем, и не село это вовсе, а деревня, поскольку даже скромной церквушки в ней нет. Только сельсовет, впрочем, постоянно закрытый, клуб с баром, магазин и фельдшер. Удивительно точное и лаконичное описание — все перечислено и ничего не пропущено.
