«Напрасно вы потратили тот патрон, он бы помог вам избавиться от замка. Внутри коробки ключ от двери, которую вы пытались открыть несколько минут назад. Вы могли выйти отсюда уже сейчас, но теперь вам предстоит выполнить задание, которое дал голос. Вы по-прежнему должны сдавать не менее трех тысяч знаков текста каждый час. Таймер будет запущен через минуту».
Размахнулся и бросил коробку в стену. Не открыть. Нет, нельзя сдаваться. Встал, собрал последние силы, взял ружье и стал бить прикладом по замку. Один удар, второй, третий, четвертый…
Не знаю, через сколько я проснулся. Мне приснилось, что я попал в ад. Там было хорошо, потому что никто не заставлял меня писать тонны тупых текстов.
Пробуждение было вдвойне неприятным — у меня, кажется, болело все. Нос заложило, голова трещала, ныло плечо, боль в шее, ногах, спине. С трудом поднялся, посмотрел на часы. 31 минута 15 секунд. Этот час можно считать потерянным, в таком состоянии я ничего не напишу. Как же плохо. Когда-то я читал «Коллекционера» Джона Фаулза. Через сколько девушка-пленница серьезно заболела? Месяц, два, год? Не помню. Мне стало жутко плохо то ли на четвертый, то ли на пятый день.
— Сколько дней я здесь?
За ней ухаживали, ее в каком-то смысле любили, а меня посадил сюда сумасшедший, считающий себя роботом.
Вода! На столе бутылка с водой. Быстро снял крышку, вода… Выпил за один раз, как же вкусно.
— Спасибо.
Вода придала сил. Осмотрелся. Потолок совсем низкий, мне приходится немного нагибаться, чтобы не касаться его головой.
Очевидно, я уснул и проспал черт знает сколько. До того, как уснуть, был в другой комнате, но сейчас дверь снова заперта. Подошел, попытался открыть, нет. Кто-то принес сюда воду. Где коробка? Где эта штука с ключом внутри? Не нашел. Ее забрали, но зачем, мне ведь и так ее не открыть.
Кто говорил со мной вчера? Неужели это и правда был какой-то искусственный интеллект? Не похоже. Общался он, словно банковский клерк, превратившийся в полного недоумка после свалившегося на его голову наследства. Он назвал меня ничтожеством? Смешно.
— Сам ты ничтожество.
Кто ты вообще такой? Какой-то маньяк посадил меня сюда и затеял нелепую игру. Но как он написал столько текстов? Нужно быть сумасшедшим, чтобы сделать такое. Да и возможно ли это? Сколько времени уйдет на то, чтобы переписать восемь миллионов знаков? Нет, это все-таки не человек.
Значит, он не выпустит меня, пока я не напишу какую-то ерунду. Творец? Он хочет, чтобы я стал творцом? Или как он там выразился? Создателем?
