– Это я, – сказала она.
– Ты в порядке? – спросил Симон. – Хотя нет, ты не можешь быть в порядке, если звонишь мне в такое время.
– Мне не плохо, – солгала она, и ее глаза наполнились слезами от нежности в голосе «другого», – мне не плохо, но я бы предпочла пойти куда-нибудь, выпить стаканчик. Ты в постели?
– Нет, – сказал Симон, – и к тому же меня тоже мучит жажда. Заеду через десять минут.
Едва положив трубку и глядя на свое помятое лицо в зеркале, она почувствовала, что ее угнетает мысль о выходе, захлестывает желание остаться в этой комнате, наедине с отсутствием Марка, с тем, что стоило, быть может, назвать болью. Питать ее, отдаться ей. В конце концов она возненавидела инстинкт самосохранения, который вот уже скоро как месяц отвращает ее от этого, как от пугала. И почему бы не попробовать пострадать немного, вместо того чтобы избегать этого, вечно всего избегать? Только это бесполезно, так же бесполезно, как позволить себе быть несчастной, пытаться быть счастливой, так же бесполезно, как все остальное, как ее жизнь, как Симон, как эта сигарета, которую она потушила в пепельнице, прежде чем снова накраситься.
Позвонил Симон. Она улыбнулась ему, когда они спускались по лестнице, обернулась к нему, запрокинув голову, и послала смущенную улыбку. «Правда, мы были любовниками, – подумала она. – До Марка. Я уже не очень помню, как мы порвали». На самом деле она уже мало что помнила об этом периоде, поскольку все падало перед Марком, рассыпалось, как стены Иерихона. О! Перестать думать о Марке. Она его больше не любит, не хочет, чтобы он вернулся, сожалеет, конечно, но только о себе самой, о себе самой в этот самый миг – круглой, гладкой, вполне довольной, кружащейся по чужой орбите.
– Я устала от себя самой, – сказала она в машине.
– Ты не одна, – отозвался Симон и вдруг перешел на фальцет, – мы все тебя очень любим.
– Знаешь, – продолжила она, – это как в той песне Мак орлана:
Я хотел бы, я хотел бы сам не очень знаю чего,
Я хотел бы уже не слышать свой голос…
– А мой слышать хочешь? – спросил Симон. – Я тебя люблю, дорогая, страстно тебя люблю.
Они вместе засмеялись. Возможно, это было правдой. Он обнял ее за плечи перед ночным клубом, и она машинально прижалась к нему.
Они танцевали. Музыка была чем-то теплым, чудесным. Она припала щекой к плечу Симона, молчала. Смотрела, как перед ней кружатся в танце другие пары, смотрела на их лица, запрокинутые в смехе или напряженные в ожидании, на руки мужчин, по-собственнически прижатые к спинам женщин, на подчиненные ритму тела. Не думала ни о чем.
