Я поворачиваюсь к Холли, которая тревожно глядит на меня с пассажирского сиденья, и быстро чешу ее за ухом.
— Не волнуйся, малышка, — говорю я ей колыбельным голосом, предназначенным только для нее.
— Я в порядке. Но все же спасибо за беспокойство. Приятно знать, что хоть кто-то приглядывает за мной.
Она выглядит довольной этим, и ее тельце наконец расслабляется. Она сворачивается на сиденье и закрывает глаза.
Двадцать минут спустя я подъезжаю к ангару Ларраби, подбираю Холли и перекидываю свою сумку через плечо. Из ангара вылетает мужчина в синей униформе, выглядящий очень нервозно, его глаза бегают взад-вперед по взлетной полосе.
— Мисс Ларраби, — с опаской приветствует он, словно не имея ни малейшего понятия, что же я здесь делаю.
Великолепно, очередной новичок, которого мне придется подбадривать.
— Привет, — говорю я, пытаясь звучать весело и дружелюбно. Я расплываюсь в широкой улыбке. — Я здесь, чтобы улететь в Вегас.
Он заламывает руки и смотрит на Бентли позади меня, которую я оставила работающей.
— Ключи в зажигании, — сухо сообщаю я ему. — Заполните бак к моему возвращению?
— Но… — начинает он, его лицо искажается в какой-то болезненной гримасе.
— Да, я знаю, что не предполагалось взлетать раньше шести, но планы изменились, и я хочу улететь.
Он быстро качает головой. Если честно, это больше похожу на нервный тик, чем на отрицание.
— Н-н-но… вы не можете, — заикается он. — Я… Это…
Я закатываю глаза и нетерпеливо поправляю сумку на плече. Что с этим парнем? Чего он так беспокоится? Это всего лишь глупое изменение расписания. Такое постоянно происходит. Я же не прошу его отменить войну и все в таком роде.
Он все еще чего-то бормочет, как идиот, так что я решаю взять контроль над ситуацией.
— Слушай, — отрывисто говорю я, — самолет здесь?
Он торопливо кивает.
— Хорошо. В баке есть топливо?
— Д-д-да.
— Пилот на месте?
— Да, но…
Я неискренне улыбаюсь ему и хлопаю по плечу.
— Ну, тогда ты можешь идти. Проблема решена.
Я обхожу его и вхожу с ангар. Мгновением позже я слышу позади беспокойные шаги, и мужчина возникает сбоку от меня. Я подавляю стон.
— Господи. Что еще?
— Это просто… — он снова начинает мямлить, и у меня отнимает все силы не ударить его по затылку, чтобы он стал говорить более плавно. — В-в-ваш отец, — едва удается ему вымолвить.
Сердце начинает колотиться в груди, тогда как глаза сужаются на этого человека-белку передо мной.
— Что мой отец? — шиплю я.
Он тяжело сглатывает. Я могу реально видеть кусок тревоги, спускающийся по его горлу.
