И сейчас Сергей доживал свои последние секунды.
- Давай, давай! - кричал старшина Приходько, мешая русские слова с украинскими. - Бей гадов! Бачьте, сбил, едрена корень, фрица!
На глазах у солдат один из "мессершмиттов", жирно чадя, пошел к земле.
- Не отобьются, ей-богу, не отобьются... - вздохнул Тимофей Дубов, воевавший с немцами еще в первую мировую.
- Типун тебе на язык, старый! Як тильки можна... - возмутился Приходько. - На том "ильюше" лихие, знать, хлопцы. И литак на все сто. Не зря его фрицы черною смертью кличут. Брони на нем, що твий танк, так просто не порушишь!
- Не сглазь! - огрызнулся Дубов.
- Братцы, да что ж это? - послышался растерянный возглас. - Он стрелять перестал!
- Погано дило... - сплюнул Приходько. - Боеприпасы закинчились. А можлыво, стрелка вбылы...
- Подожгли, гады...
- Почему не бреющим летели?
- Выходыть, що так потрибно було... Сигайте, хлопцы, сигайте же!
От горящего самолета отделилась точка. Над нею отцветшим одуванчиком засеребрился купол парашюта. И тотчас сдуло одуванчик пушечдой очередью. Черная точка, быстро увеличиваясь, заскользила по невидимому отвесу до самой земли.
- Хорошо хоть не к фрицам, - сказал Дубов. - Свои земле предадут.
Вдали взметнулось пламя, затем донесся звук взрыва.
- А второй так и не выпрыгнул...
- Видать, мертвый был.
На месте падения летчика солдаты увидели воронку, словно от только что разорвавшегося крупнокалиберного снаряда. Со скатов на дно воронки еще струилась земля.
- От це удар... Ничого соби!
- Был человек, и следа не осталось...
Солдаты засыпали воронку и возвели холмик. Дубов нацарапал на доске огрызком карандаша: "Неизвестный герой-летчик" - и воткнул ее в землю.
- И никто не узнает, где могилка моя... - негромко пропел один из солдат.
- Ничего! После войны здесь памятник поставят. Каменный. И фамилию выбьют, все как есть. Не забудут.
- Пишлы, браты! - сказал Приходько, надевая пилотку.
Он чувствовал себя так, будто отходил от тяжелого наркоза. Сознание раздвоилось: одна его половина силилась разобраться в том, что происходит, а вторая безучастно, со стороны, наблюдала за первой. Происходящее же напоминало сумбурный сон из лишенных логических связей обрывков вперемежку с провалами, когда отсутствует даже подобие сознания и время приостанавливает бег. Но это был не сон, а странно деформированная, смещенная бог знает в какую плоскость, но несомненная явь.
Вот он в летном комбинезоне, шлемофоне и с парашютом, только что из боя, посреди нарядной толпы. От него пахнет потом и бензином. Он чувствует себя неловко, но не может, да и не хочет уйти. Здесь весело, а он так редко веселился в последние годы...
