— А ну тихо! — я повышаю голос и тут же прессую окружающий воздух, резко увеличив давление.
Капюшоны мигом оказались припечатаны к земле. Можно вздохнуть с облегчение. Теперь хорошо. Тихо.
— Чего переполошились? — хмуро оглядываю помятые тряпки.
— Но-но… — запинаясь, прошелестел в траве капюшон. — Наши труды?
Что? Потихоньку доходил до меня смысл сказанного. Только не говорите мне, что это они тут склад консервированных аномалий устроили.
— Мне пустыня не нужна, — назидательно стучу по косе.
Что ещё за новость? Не хочу и тут работать. Мне одного мира хватает. Не хватало начать на другие время тратить. К тому же, когда отдых-то будет? Эти капюшоны-барахольщики, накопили тут непонятно чего, а мне разгребать? Да кто они вообще такие?
— Да кстати, — разворачиваюсь я к самому разговорчивому, и приседаю. Менять плотность воздуха и позволять им встать пока не намерен. — А вы, собственно, кто?
Капюшон смешно вскинулся, открывая пустое пространство. О-о-о! Да под этими балахонами ничего нет.
— Ваши преданные слуги. Тени этого мира.
— Да? — сомнительно прищурился я.
В памяти всплыл разговор с Мертом. Только он говорил, что тени уничтожают аномалии, но никак не копят в отличии от этих. Хотя… может он и сам, ничего толком не знал об этом?
— Если вы мои слуги, — подошёл я к разговору по другому, — почему препираетесь?
— Простите нас Властитель Смерти.
— Ангел, — поправил я, краем глаза следя за его реакцией.
— Простите нас Ангел, — к моему удивлению послушно повторил он.
Что же. Довольно отметил я. Кажется, они уже заслужили прощение. Да и хорош воздух в мёртвом состоянии держать, мало ли что.
Испачканные в траве балахоны, обретя свободу, мигом поднялись и стали бесплотными, позволяя налипшему мусору осесть обратно вниз.
Надо же. Почему не сделали этого раньше, чтобы избежать прессинга? Неужели действительно считают себя моими последователи? Смешно. Они ничего не могут знать обо мне. Я первый раз в этом мир.
— И как давно вы являетесь моими… слугами? — скептически оглядел я их.
— Более десяти тысяч лет, — удивил меня ответ. — После вашего бегства в другой мир, мы решили, что будем копить энергию и ждать вас, для того чтобы дать второй бой. Тогда вас никто не сможет победить. Резервов с вихрями накопилось много.
— Так-так, — прикинул я последствия этого бреда.
Если первое ещё можно было списать на недоразумения, то второе. За кого они меня принимают?
— Я не собираюсь давать бой.
— Как прикажете, — спокойно ответил он. В голосе не проскользнуло и нотки возражения. — Что нам делать с аномалиями? Продолжать консервировать или уничтожать?
