– В чем дело? Колись, давай! – Не выдерживает ее Крейг.
– Ее название «Люблю Эдриана Олбрайта». И писательница – не откуда-нибудь, а из России. – Сообщаю я, и мне от сказанного хочется смеяться, что, впрочем, я и делаю.
– Да, ну! Ты серьезно? И о чем она? – Сразу же спрашивает меня мой друг.
– Если честно, я не читал, пролистал, так посмотрел, что не сводки какие-нибудь, а художественный текст. – Сухо отвечаю я.
– Я бы на твоем месте прочел не замедлительно. Разве тебе не интересно, что пишут о тебе люди? И у тебя еще на пол года появится возможность развлекать себя загадочной русской девицей. Глядишь, еще и разгадаешь эту непонятную и неизведанную тайну русской души! – Прыскает со смеху Крейг.
– О, поверь, я столько начитался о себе во всякой бульварной прессе, что не готов еще и книги читать какой-то обезумевшей сумасшедшей. – Эмоционально выплескиваю я на него свой гнев по поводу этой книги. – А тем более добавлять ее в свой несчастный список девиц. Хочешь, чтобы список превратился из несчастного в ужасающий?
Сказав это, я понял, что испытываю к этой книге и к ее автору – гнев. Гнев, по поводу того, что моя личная жизнь, которую я стараюсь активно прятать от папарацци, будет раскрыта. Что мне придумают кучу новых романов с теми, о ком она пишет в своей книге, а может даже и с ней самой. Отличный способ набить свой карман, используя при этом кого-то другого, даже не спросив у него разрешение.
– А ты уверен, что она обезумевшая фанатка? Уверен, что она хочет просто обогатиться за твой счет? Как ты можешь так рассуждать, если даже и листка от туда не прочёл? – Интересно, Крейг, что умеет читать мои мысли, подумал я во время его секундной паузы. – Может быть она просто благодарна тебе за твое творчество?
– Возможно, ладно, ты меня убедил, как будет время прочту на досуге. Хоть буду знать, что обо мне думают в России. – Сдаюсь я. Тем более никто же меня за это не укусит.
– Вот и правильно. – Успокаивается Крейг. – Не хочешь поесть? А то я уже голоден, как волк.
Вскидываю взгляд на часы. Уже час дня. Мы проехали уже три часа, а значит, что пол пути позади.
– Хорошая мысль. – Сообщаю я ему. – Вот только бы найти какое-нибудь кафе.
Мы едем по трассе, а вокруг только лес. По дороге нам иногда встречались заправки и кафе, но все они остались позади. Спустя еще пятнадцать минут, мы натыкаемся на маленькое придорожное кафе, где и решаем перекусить.
Кафе похоже на маленькую хижину, какого-нибудь лесника. Это маленький домик с зеленой крышей. На входной двери висит табличка «Угощаем тем, что есть». Заходим внутрь. Внутри тепло и пахнет вкусно, чем-то жаренным или тушеным. В заведении кроме нас из посетителей никого больше нет. Мы выбираем ближайший столик и садимся. К нам подходит официантка.
