– Это кто же?
– Бывший ключарь Успенского собора, самый близкий человек к архиерею Митрофану Дмитрий Стефановский. Он ведь не дожил до освобождения. Скончался там, – старушка всхлипнула. – Скончался несчастный вместе с такими же мучениками: отцом Евгением Покровским, отцом Дмитрием Алимовым… и многими страдальцами…
– У меня к вам просьба, – приостановил я старушку, – только мне к себе надо сгонять.
– Беги, – кивнул Федонин. – Подождём. Только поторопись. И так притомили мы Ивелину Терентьевну расспросами.
И я принёс из своего сейфа несколько пожелтевших потрескавшихся фотографий, на которых хмурая группа мужчин в запоминавшейся форме строго взирала перед собой и, кажется, дальше вперёд, и никуда не сворачивая.
– Это из альбомов Аркадия Викентьевича Дзикановского? – вскинул на меня глаза Федонин.
– Так точно, – положил я фотографии перед старушкой. – Донсков изъял у него на квартире при обыске.
– И что тебя заинтересовало?
– Ивелина Терентьевна, – попросил я старушку и сам почувствовал, как напряглась она вся, как буквально вцепилась глазами в фотки. – Ваш муж пишет в тетрадке, что в Ижму приезжал земляк, сотрудник губчека, допрашивал и его, и Стефановского. Посмотрите, нет этого человека на фотографиях?
– А вот он глазастый! – ткнула пальцем, не раздумывая, старушка так быстро, что мы с Федониным переглянулись. – И трубка с табачищем та же! Я его век не забуду. Он же и меня мучил своими вопросами. Всё про крест архиерея Митрофана допытывался.
– Викентий Игнатьевич! – в один голос выдохнули мы.
– Калякай, циклоп, – почти дружелюбно встретил на пороге одноглазого приятеля долговязый Прыщевский, с опаской открыв дверь по условному стуку. – По роже твоей довольной за версту видно, что добрую весть наконец притаранил.
– Дай пройти, – упёрся ему локтем в грудь Жучков, плотный коренастый мужичок, сверкнув единственным глазом, полным гнева. – Нет, поднести пивка, обнять товарища. Весь день не жрамши.
– С тебя будет, – хмыкнул тот, лениво уступая и отодвигаясь к косяку, а из коридора внутрь дома крикнул зычно. – Заявился, Матвей Спиридонович, наш гуляка! А вы все глаза проглядели.
– Что делает-то? – подмигнул одноглазый приятелю. – Небось всё лается?
– Дубы смолит да к стенке ставит, – выругался тот и подтолкнул его в спину. – Выкладывай, что разнюхал.
– Злой ещё, как собака? – не унимался тот.
– Иди, иди! – нарочито громко выкрикнул Прыщевский, не реагируя на намёк. – Потом спрашивать будешь. Натворил дел.
