Лена мой «Привет!» в Скайпе проигнорировала, напрашиваться сегодня как-то нет настроения. Так что вечер можно будет посвятить творческим мукам. Если смогу от Инета оторваться.
До дома добираюсь через «Олимпийскую». Парк, кстати, по-прежнему закрыт для публики. Не то чтоб я собирался по нему прогуляться, конечно.
Home, sweet home. Наконец-то. Пожалуй, пасту с рыбой в сливочном соусе сделаю. До знакомства с Леной, кстати, мне бы это и в голову не пришло. Оказывается, очень просто. Ставишь кастрюлю с водой на огонь. Режешь лук (мелко). Обжариваешь на сковороде. Теперь кусок сёмги кубиками. Вода закипела, можно спагетти закидывать. Рыбу на сковородку к луку, обжарить слегка. Теперь добавить специй и залить сливками. Перемешиваем, и подождать малость. Сковородку с огня. Ещё пара минут, и спагетти готовы. Красота! Сёмга только дорого стоит, увы. Но иногда можно себя побаловать. Заслужил, вроде как.
Так, надо за книжку садиться, а то совсем что-то забросил. Щас, только быстренько посмотрю, чё там в Инете пишут.
Мля… Полночь уже. «Интернет-интернет, отпусти меня в туалет», ага. И ничего особо интересного не почитал, и над книгой не поработал. Слабовольная я скотина… Не быть мне пейсателем. Ладно, отбой. Мне на выходных ещё теракт совершать, завтра подготовка. Нужно выспаться.
«Ще не вмерла України і слава, і воля,
Ще нам, браття молодії, усміхнеться доля.
Згинуть наші воріженьки, як...» МЛЯ!!! Ненавижу рано вставать! Ну, я говорил уже. Не выспался ни фига. Надо подвязывать с этими сидениями в Инете до часу или двух, и ложиться пораньше. Один хрен толку никакого, ладно бы над книжкой работал…
Разминка, ложка масла, умывание. Взять со шкафа одно СВУ, положить в пакет. На работу захвачу. Кормление Васи, поездка на машине, бубнёж Гарика на тему несправедливости мироздания и его места в оном. Скорей бы до кофе добраться. Ворота… центральный вход… лестница… дверь… чайник… ММММММ… Наконец-то. Чувство, близкое к оргазму.
Млять, вот уже и на кофе подсел от такой жизни. Раньше ведь не пил почти. Не, надо что-то менять. А то точно крыша поедет, и перестреляю тут всех. Ну, может, Лёху оставлю. Кореш всё-таки. Ладно, работать пора.
Двадцать рукколы и десять тархуна Натику. Есть. Дяченко — картон мяты, картон рукколы, картон зелёного базилика, по пять тимьяна и розмарина, один шалфей. Есть. Только бы перебирать ничего не пришлось сегодня, а точно прямо в складе бомбу подорву. Хочу быть писателем. Успешным только, типа Джорджа Мартина. Чтоб хватало на жизнь, на домик у моря, и можно было спокойно заниматься любимым делом. И никакой, сцуко, зелени. Пока, правда, не очень получается. Идею книги сформулировал, а вот с воплощением на бумаге как-то тяжко. Не то, чтоб совсем ступор, но и нормальным темпом одну-две страницы в неделю назвать язык не поворачивается. Этак можно до Второго Пришествия трудиться. Так вот, пишу я роман в жанре альтернативной истории. Ага, ещё один. Многие пишут такое, знаю… Но, вроде как, сюжет придумал достаточно оригинальный. Итак, допустим, Павел III
