Было б вспомнить весело потом,
Что творили мы тогда телами,
А теперь лишь телом и живём.
23.02.15.
Под ударами судьбы
Мы немножко утомились,
Сколько с нечестью мы бились,
Сколько в поле полегло!
Но с утра под солнцем ярким,
Глянув с горки на вражину,
Отчего ж ещё не сдюжить,
И плечо ещё расширив,
Мы их точно отутюжим.
Век не будем мы под ними.
Русь не любит, чтоб чужие
Нашей жизнью заправляли,
И врагов всегда мы били,
Провожали батогами.
Вы подумайте сначала,
Что кусая нас за пятки,
Все прибалты и поляки
Побегут все без оглядки.
Да и кто их после примет,
Всей Европе станет плохо,
Если Ваню рассердИте,
То получите по попе.
Тот, кто зА морем на пальме,
Хвост сломает, если прыгнет,
Вы же пойте гимн Обаме,
Он же вас сжуёт и срЫгнет.
Вы ему лишь как затравка,
Чтобы рассердить медведя,
После вас одна лишь травка,
Он потом по ней проедет.
Правда, вряд ли доберётся,
Ему там бы выжить после,
Ведь грибы на этой почве,
Выжгут всё, что вырастает.
Испарятся человеки,
Все себя испепелили,
Они думали, что смогут,
Но про Господа забыли.
24.02.15.
Тишина, только лапки за шкафом
Тараканьи мне дробью стучат по ушам,
Да соседская мышь что-то тащит на
пятом,
Как же громко и всё это мне по мозгам!
Я с девятого слышу: соседи на первом
Вновь затеяли свару, дебилы они,
Я ему по секрету напела про стерву,
До сих пор не прощает он ей те грехи.
Я от внешнего мира давно отреклася,
Телевизор сгорел, года три не смотрю,
И газет не читаю, зачем? и так знаю,
Этажи всё раскажут, когда я не сплю.
Тишина – это благо, беруши спасают,
Я как в танке, от всех за надёжной
бронёй,
Но, бывает, порою и мне не хватает,
Пообщаться охота с живою душой.
25.02.15.
Петербуржский салон, высшей пробы,
домашний,
Каждый мог пред другими себя показать,
Кто в стихах или в басне, иль в песне
прекрасной,
От души, для души, что-то мог передать.
Те салоны друзей лишь сближали годами,
По листам расходились чужие мечты,
За крамольные мысли порою сажали,
Петербугский салон, где все были на «ты».
Нынче тоже пытаются вновь
возродиться,
Собирая в богатом убранстве людей,
Чтобы чьим-то искусством чуть-чуть
насладиться,
Не имея своих для потомков идей.
Превращая квартиры в подобье салонов,
Где картины чужие идут с молотка,
Подставные сидят, раскидав лохотроны,
И смеются потом, потирая бока.
Бог ты мой, современные эти салоны,
Нувориши для сласти своей сотворя,
Ждут, чтоб кто-то пришёл и отвесил
поклоны
Для улыбки, слетевшей с лица нехотЯ.
То не вечер, для мыслей дающих
