Я открываюсь. Грубо, намеренно. Профессионал бы не купился, но военных не учат такой тактике. Да, и не нужна она в бою, когда вокруг столько мяса, что не до изысканной битвы.
Гвардеец рвется вперед, стремясь быстрее прикончить надоедливого юнца. Я изгибаюсь назад, пропуская лезвие над собой. Шапка слетает вниз. Время замирает. Я вижу расширяющиеся от удивления зеленые глаза, затем в них появляется осознание боли, а мой меч уже торчит из его груди. Ему хватает сил отшатнуться, опуская лезвие прямо на меня. Я падаю, уже в полете осознаю, что ухожу недостаточно быстро, и боль обжигает бедро, рассеченное его мечом.
Мох пружинит и падать мягко. Я понимаю, что надо встать, добить, что противник может только ранен и не собирается сдыхать, хоть и выглядит паршиво с побелевшим лицом и торчащим из груди мечом. Но на меня нападает паралич. Рука только сейчас осознает, что есть большая разница воткнуть меч в манекен, наполненный деревянной стружкой или в живого человека, у которого плоть под ударом сопротивляется совсем по-другому, чем сухая стружка.
Я с ужасом вижу, как он качается, пытаясь удержаться на ногах, а в зеленых глазах уже появляется предсмертная пелена. У меня внутри все сжимается от спазма. Я убила. Только что своими руками зарезала живого человека. Как свинью, как кролика. Раз и...
Гвардеец медленно поворачивает голову, находит меня взглядом, и что-то страшное мелькает в его глазах. Он сплевывает кровь и говорит так тихо, что я скорее угадываю по губам, чем слышу:
- Ведьма!
Зря он так... прямо. Куда-то исчезают предыдущие мысли о совершенном убийстве. Я встаю и без всякого содрогания вытаскиваю свой ведьменский меч из его поганой груди. Гвардеец дергается от боли, в его глазах мелькает ненависть, а затем он мешком оседает на мох и затихает уже навсегда.
И сразу становится тихо. Нет, вокруг полно звуков, я слышу горячий шепот ребенка, успокаивающие ответы взрослого, тяжелое предсмертное дыхание раненного, и чавкающий звук лезвия, обрывающий это дыхание. Но звуков боя больше нет. Он закончен. Постепенно оживает лес, и робко пробует первые ноты на сосне пичужка.
Бросаю взгляд в сторону холма.
Он стоит в положенных по протоколу трех метрах, словно мы не на залитом кровью холме, а на светском балу. Два незнакомых человека, не представленных друг другу.
- Вы прекрасно сражаетесь, ... госпожа, - он колеблется лишь мгновенье, но не ошибается. Его лицо не кажется мне знакомым. Седые виски, тяжелый взгляд. Младший аристократ, служащий мечом более знатному родственнику? Бастард?
