Он думает, что я шучу.
--
Ну да, - говорю я. - Народная хитрость. Теплее становится. Очень выручает зимой.
--
Народная хитрость... - он покачивает головой. - И много ты таких хитростей знаешь?
--
Достаточно, - говорю я. - Мне много чего приходилось делать. Например, колготки гладить утюгом, чтобы не рвались. Или в красный лак для ногтей добавлять зеленку, чтобы лак был дефицитного коричневого цвета. Или подкладывать газету под стельки... Ты не в курсе?
Он насмешливо фыркает.
--
Нет. Бог миловал.
--
Странно, - говорю я. - Ты не советский человек. Может, ты засланный? Может, у тебя информация в плавках?
Он снова давится сигаретой.
--
Я, кажется, плохо соображаю, - произносит он, удивленно удерживая меня в фокусе.
Я смеюсь. Я накануне смотрела "Пассажир с "Экватора", а такая культурная продукция плохо сочетается с алкоголем. Он смеется тоже.
--
Слишком много выпил, - говорит он, продолжая смеяться. - Реакция медленная.
--
Бывает, - говорю я.
--
Пойдем к нам, - говорит он внезапно. Только этого мне не хватало. Еще не прошел Мишкин коньяк с наложенными остатками портвейна. Или у него тоже дыни с Алайского базара?..
--
В другой раз, - говорю я.
--
Пойдем, - повторяет он.
Я отрицательно качаю головой.
--
Твоя девушка приревнует, - говорю я.
Он наклоняется ко мне.
--
Я тебе честно скажу, - говорит он громким шепотом. - Я чего-то до сих пор не пойму, кто из них моя девушка.
--
Выбирай рыжую, не ошибешься, - говорю я.
Он задумывается.
--
Ты уверена? - спрашивает он серьезным голосом
--
Конечно, - говорю я так же серьезно. - Рыжие они самые котистые.
Пока он раздумывает, я поднимаюсь.
--
Я приду к тебе, когда никого не будет, - говорю я задушевно.
--
Точно? - спрашивает он.
--
Конечно.
--
А куда ты придешь? - спрашивает он хитро и грозит пальцем. - Ты знаешь, где я живу?
--
Нет, - говорю я. - Я буду обходить все квартиры и спрашивать: не здесь ли живет молодой человек, который приглашал меня в гости?
--
Сорок третья квартира, - говорит он и повторяет. - Сорок третья. Ты меня не обманешь?
--
Как можно, - говорю я уверенно.
Я перехватываю свой кирпич и делаю шаг наверх.
--
Что это у тебя такое? - спрашивает он. - Ааа... Антиквариат... Дай посмотреть.
С необычной для пьяного ловкостью он отбирает у меня телефон и задумчиво жмет на клавиши.
--
Э, - говорю я протестующе. - У меня там денег мало.
--
Да не звоню я никуда, - говорит он, морщась. - Не бойся.
Между тем на поясе у него тренькает. Он вынимает из кобуры свой мобильник, смотрит на экран, что-то нажимает, и отдает мне телефон. Я сперва не понимаю, что он делает, и только потом доезжает, что он запомнил мой номер.
