— Это он и есть, — со своего места подтвердил мою догадку Николай Николаевич.
— Да и у второго лицо знакомое, — сказал я глядя на другой фоторобот.
— А это Шнур, — сказал все такой же бесстрастный Николай Николаевич.
— Какой шнур?.. Ах да, Шнур!
Я положил Шнура с Леонтьевым на столик.
— И что же это может значить? Певцы теперь людей похищают, мало зарабатывают…
— Не думаю, — лениво сказал он.
— Что же тогда? Не томи, Николай Николаевич. Как это поможет в поисках Марининой матери?
— А никак. Ее искать и не нужно. — Николай Николаевич закинул ногу на ногу.
— В каком смысле? — продолжал не понимать я.
— А в таком, Сергей Игоревич, что Маринину маму никто не выкрадывал. Мы звонили на ее работу, там нам сообщили, что Татьяна Владимировна в данный момент находится в отпуске в городе Коктебель. В санаторий мы звонить не стали: по-моему, и так все понятно.
— Так что же это значит?
— А ты не догадываешься?
— Нет.
— Это значит, что нас, а точнее говоря, тебя, кто-то хочет ввести в заблуждение. Теперь понятно?
— Ну я уже догадался кто, — проговорил я. — Но какой смысл?
— Я ведь и спросил, сколько ей лет. Они в таком возрасте влюбчивые. — Он внимательно смотрел мне в глаза.
— Да ты что?! — воскликнул я возмущенно. — Ты знаешь, сколько мне лет?!
Я торопливо шел по улице в сторону дома. От состояния беспросветного счастья, с которым я направлялся в отделение, не осталось и следа. Да как посмела эта девчонка так нагло меня обманывать! Я ведь не мальчик уже! И какой ей во мне интерес разыгрывать спектакль с исчезновением матери, обыском… И всей этой фигней!
Я открыл дверь и решительно, не раздеваясь, прошел в комнату. Но в комнате ее не было. Я прошел в кухню. Пахло здесь восхитительно. Марина сидела на стуле, закинув ногу на ногу, и читала книгу. В своем атласном халатике она была такая очаровательная, такая домашняя, ручная и беззащитная, что хотелось обнять, приласкать ее… На плите в большой кастрюле что-то булькало и пахло. Пахло, как я догадался, будущим студнем. Я прокашлялся.
— Читаешь?! — грозно сказал я и отогнул край обложки. Это был мой роман «Живодерня».
— Я всю ночь вашу книгу читала. Удивительный роман. Дядя Сережа, почему вас так мало знают?
— Ну почему мало?.. Да, дорогая моя, — преодолевая накатившую вдруг гордость, начал я. — Теперь давай мне всю правду говори. — Злость моя куда-то улетучилась — ну как можно ругать такое очаровательное существо, которое читает и хвалит твою книгу, да еще в таком запахе!
