– Вам необходимо уходить, Вячеслав Викторович! – тянет за руку. – Идемте скорей!
Уходить… Куда? С подлодки далеко не убежишь, Матавкин… Тебе ли объяснять? Ну час!.. Ну два…
Наверное, срабатывает защитный механизм. Почему-то становится все равно. Какие-то люди внизу, еще несколько человек вокруг… Какое отношение они имеют ко мне? Кто эти моряки такие вообще? Я – простой русский турист и наверняка сплю в отеле. А они – нехай кричат, мне-то что с того?..
Словно завороженный, я медленно делаю несколько шагов, оказываясь по левую руку от Рожественского. Совсем близко. Парадная сабля упирается в бедро, в нос ударяет резкий одеколонный запах. Тот удивленно оглядывается, но мне уже без разницы. Это ведь не я? Я же сплю?.. Значит, все можно! Не дрейфь, Петрович, не выдам я нашу с тобой тайну… Занимаю место рядом.
Возгласы идут на убыль:
– Пусть скажет!
– Тише, послушаем…
Наконец некто громкий, из левой шеренги, резюмирует:
– Признавайся, на погибель идем? Все как есть докладай!.. Без утайки!!!
Все замирают. Да и сам я, по правде говоря, не шевелюсь.
Ненавижу большие аудитории! А большие аудитории в вековом прошлом – ненавижу в квадрате. Темные времена были, впереди две революции с Гражданской… Если мировые войны в расчет не брать. Выкинут за борт, и всего-то делов…
Что вам сказать, мужики? Все как есть? Не дождетесь! Чай, сам пожить желаю на белом свете. Домой хочу, к супруге… Да и вас вполне понимаю: тоже, поди, детишки заждались. Поэтому…
Плотно обхватываю ладонями край мостика. Сжимаю поручни до хруста в пальцах. Так намного лучше.
Наверное, пора начинать? Здесь не МХАТ, театральные паузы не к месту.
– Никакой я не провидец!.. – разносится мой крик над шеренгами, я успеваю даже удивиться: «Это кто говорит?.. Я?!» – Не провидец и будущего – не знаю!..
Справа от меня, похоже, немного расслабляются. Во всяком случае, ощущение такое.
– А что адмиралу сказывал? Вчерась?! – тот же голос.
– Попал к нам как? – другой выкрик.
Что там говаривал старина Геббельс? Чем чудовищнее ложь, тем быстрей в нее верят?
– Я не провидец, а… Простой русский офицер!.. – лихорадочно перебираю в голове старые звания. Кто я могу быть? Штабс-капитан? Может, подпору… – Поручик!.. – осеняет меня наконец. – Как и ваши офицеры! И вез я – секретное донесение командующему эскадрой!.. – кричу я в полушоковом состоянии.
Все же не люблю врать. Но поручик – почти не вранье! Особенно поручик ПВО, ага… Впрочем, остальное тоже не ложь, если вдуматься…
