А ниже — в рамках поменьше — двадцать шесть выпускников.
Аверьянов. Кашутин. Ласточкина. Пейе. Фангин. Чужимский. Кто в галстуке. Кто без галстука. Кто в пиджаке. Кто просто в рубашке. Девчонки в платьях и блузках. Где-то банты, где-то косички. Где-то вполне стильные причёски. Себя Димка нашёл во втором снизу ряду третьим с правого края.
Капитонов.
Серьёзный молодой человек смотрел прямо в объектив. На лацкане пиджака — значок. Жилет. Рубашка.
Стоп!
Димка точно помнил, что никакого жилета у него отродясь не было. У деда имелся шерстяной, вязаный, растянутый со временем почти до колен. Но у него-то откуда? Мама, конечно, могла для снимка у кого-нибудь одолжить.
Классную руководительницу Александру Никитичну он узнал. Завуча — едкую женщину с костистым лицом, кажется, тоже.
А вот половина класса были какие-то совсем незнакомые люди.
Марченко. Лунева. Резова. Симпатичные, неиспорченные временем лица. В Резову, в светлые глаза из-под нависающей чёлки, в тонкую шею вообще можно было влюбиться. И что, он не числился среди её поклонников?
Странно.
— Ну, что? — спросил одноклассник. — Нашёл?
Димка кивнул.
— Вроде наш класс.
— А я — вот, — парень ткнул пальцем в другой край фотографии.
Точно. Шалыков.
Димка попытался представить дальнюю парту, анатомический плакат (система пищеварения, что ли) на стене, солнце, бегущее по зелёным шторам.
Шалыков виделся с трудом.
— И в чём прикол? — спросил Димка.
— Всех узнаёшь? Руслана Климова, — одноклассник показал на парня над собой, — Лёшку Пейе, — ещё один прыжок пальца, — Динку Ласточкину?
— Так уже и не вспомню.
— Блин, не двадцать же лет прошло! Всего четыре.
— Ну, со мной никто в классе особо не общался. Как и я… — Димка обежал глазами снимок. Единственного друга, Юрки Канева, почему-то на фото не было.
— Что? — надвинулся одноклассник, уловив его удивление.
— Юрки Канева нет.
— А должен быть?
— Ну, да, мы же вместе, это я помню…
— Ещё что-нибудь необычное?
— Ну, Резова.
— Что — Резова?
— Совсем не помню, красивая девчонка, должен был бы, — Димка подвинул альбом к однокласснику. — Это фотошоп, да?
— Нет.
— Тогда ерунда какая-то.
Парень помял лицо ладонями.
— Просто это моя реальность, — сказал он.
— А у меня не такая? — хмыкнул Димка.
— Чуть-чуть другая.
— И как же мы встретились? — спросил Димка. — Если у тебя другая?
— Просто это не то, что ты думаешь.
— Не то?
— Нет. Конечно, хорошо бы сравнить с оригиналом, — сказал Шалыкин, с сожалением закрыв альбом. — Но ты, похоже, не слишком мне веришь.
